Ухожу не оглядываясь.
Оставленное здесь оружие собьет мой след. Подарит еще несколько минут форы. Город проснется. И я сумею затеряться в толпе.
Иду все быстрее…
Бегу.
Морозный воздух проникает в легкие. Рвет горло.
Прошел всего лишь день. А мне кажется, что я бегу уже целую жизнь.
Усталость болтается за спиной тяжелым рюкзаком. Пригибает к земле.
Город оживает.
Встречаю румяных детей, спешащих в школу. Их бледных родителей, с опухшими ото сна лицами. Дворников, с метлами наперевес.
По дорогам скользят первые автомобили. Как конфетки-ассорти, высыпанные из железных баночек-гаражей, они катятся по улочкам в самые дальние уголки города. Подмигивают друг другу красными огнями, улыбаются, сигналят.
Ловлю одну из них взмахом руки и протискиваюсь на заднее сидение. Водитель не оборачивается. Его глаза глядят на меня с узкой полоски зеркальца.
Переключает ручку скоростей.
— Куда?
— В морг.
Усмехается.
— Повезло тебе. Еду в ту сторону.
— Спасибо.
За тонировкой окон шумит вокзал. Зеленое здание с вечно распахнутыми дверями. Электронное табло над его крышей показывает — 7-39
В машине пахнет дешевым лосьоном. И сгоревшей пылью. Гудит печка. Ее теплое дыхание заполняет салон, проступая на стеклах мутной испариной.
Откинувшись на спинку, стараюсь вздремнуть. Но вместо этого проваливаюсь в черную бездну. И те минуты, пока я сплю, мне снятся щупальца. А потом, одно из них грубо хватает меня за плечо и выбрасывает из кошмарных вод на сырой и холодный берег.
— Прибыли, — голос водителя. Его сильная пятерня сжимает мое плечо. Трясет.
В недоумении гляжу по сторонам.
— Проснулся? — он отпускает меня и возвращается к зеркальцу. Вижу его тонкие, сухие губы, растянувшиеся в улыбке. И черную щетку усов.
Протираю лицо грязными ладонями.
— Господи…простите…
— Да ничего, бывает.
Думаю о том, что у него нет лица. Отдельная нарезка. Куски.
Нащупываю дверную ручку.
— Спасибо…
Вылезаю из тесной машины.
По затекшим ногам, колючим жаром разливается кровь.
Чуть поодаль, на другой стороне дороги, стоит корпус медицинского училища. Красное обветшалое здание в два этажа, затесавшееся в линию панельных высоток.
Вывески «МОРГ» здесь никогда не было.
Перебегаю пустынную улочку.
За долгие годы службы, я лишь раз поднимался по ступеням, к парадным дверям. Тела хранятся не здесь. Внизу. В холодных катакомбах подвала, железная дверь которого прячется внутри бесцветного двора.
Огибаю облезлый дом.
У входа в страшное подземелье никого нет. Только погнутое алюминиевое ведро, наполненное пустыми бутылками из-под пива. И горы обсосанных до фильтров бычков.