Но братья Вагановы этому не удивлялись, помня шутливую присказку деда: "Корявое дерево в сучок растет". В "сучках" немки разбирались не хуже русских.
Много было слухов и о заработках графининых охранников. Называли фантастические для Каменского района суммы. При массовой безработице такие заработки вызывали звериную зависть. Некоторые жены, измученные безденежьем, не прочь были послать своих мужей к любвеобильной графине. Но та с женатыми не связывалась, зная крутой нрав русских молодух: они не только коня на скаку остановят, но при надобности набьют морду и не посмотрят на титулы.
Мужики завидовали работникам графини. И эти же работники, как догадался Борис Ваганов, встретили его на дороге в черных масках с автоматами навскидку. По требованию встретивших он, снял с задержанного наручники. Рыжий взял свой автомат.
- Где пистолет?
- Вот. - Ваганов похлопал себя по кобуре. - Только, ребята, не отбирайте, иначе меня...
Его табельное оружие отбирать не стали, но патроны из обоймы выщелкали.
- Где мой пистолет? - повторил рыжий, - А его... другой... забрал, соврал Ваганов.
Самый высокий, в черной маске и черной униформе, сказал Ваганову:
- А ты, мент, нас не видел. Твой задержанный сбежал. С оружием. Понял? Ну, шпарь,
И сержант Ваганов пошпарил уже налегке. Его пистолет был при нем. При нем же был и пистолет задержанного. "Продам", - решил уже заранее.
Суда он не боялся: не первый вот так убегает. А потом они же благодарят кто деньгами, а чаще - ходовым продуктом : мукой или бараниной.
18
Уже в сумерки Павел Петрович Ишутин вернулся в Каменку. В "Автосервисе" ночные работы были в самом разгаре: опять кто-то попал в аварию - багажник "девятки" смят в гармошку, выбито заднее стекло, согнут задний бампер.
Этим "кто-то" был знакомый коммерсант Игорь Силуков, сбывавший в округе турецкие куртки. Злобный и мстительный, он вел с конкурентами непрерывную борьбу. Главными объектами его злобы были мигрирующие цыгане, тоже сбывавшие такие же куртки.
Сейчас он попал в аварию не по своей вине - по вине двух цыган, несшихся ему навстречу на мотоцикле "Ява".
- Понимаешь, Петрович, - говорил Силуков, в бессильной ярости сверкая белками глаз, как попавшая в капкан собака. - Понимаешь, на хвосте газует "Бычок", а впереди, ну вот как до стены, - показал на мастерскую, перекресток. Моя дорога - главная. Гоню, не опасаюсь. Вижу, двое на мотоцикле - слева. Соображаю: у них - правый поворот, а они, как камикадзе, прямо мне под колеса. Я, сам понимаешь, бью по тормозам. "Бычок" - на меня. Тот водитель тоже ударил по тормозам. Но мы оба гнали, как и положено, по трассе. Хотя, конечно, перед перекрестком и следовало бы чуточку притормозить. А те, лошадники, жухнули впритирку.