- Ты знаешь, я вот хочу организовать встречу курса, - ни с того ни с его брякнул я, - двадцать пять лет, как ни как.
- На кой ляд тебе это надо? – Тихон выцедил стопку водки – он именно цедил её, несчастную, видно уже совсем не лезло, - и, занюхав кусочком лимона, посмотрел на меня на удивление трезвыми глазами. – Кого ты хочешь увидеть? Ну, вот так, конкретно?
Я пожал плечами и отхлебнул из своей кружки. Пиво уже не просто горчило, а было противно даже проглотить то, что оказалось во рту. «Господи, вот уж не думал, что и пивом можно опиться до сблёва», - я всё-таки сглотнул. – Слушай, а может мне водки выпить, а? Пиво уже не катит.
- Не, - Тихон покачал головой и достал из пачки сигарету своего вонючего «LD». – На хер, ещё хуже будет.
- А может вина взять? У них тут портвешок азерботовский есть неплохой, в том году только его и употреблял, - с надеждой поинтересовался я у профессионала. Я, конечно, Тихону в профессионализме-то не уступлю, это уж как минимум. Но все мои «подвиги» в прошлом, а вот он ведёт борьбу со Змием непосредственно последние пять лет. Может мои знания устарели, может какие-то новые алкогольные веяния появились, новые тенденции, так сказать, а я и не в курсАх…
- Чё сдурел? – Тихон посмотрел на меня как на неопытного выпивоху. И так, всё ясно: за прошедшее время ничего не изменилось - мешать пиво с вином, а особенно креплённым по-прежнему считалось моветоном.
- А на счёт «встречи»… - я чуть ли не зажмурившись, одним махом допил кружку. - Как тебе сказать,.. юбилей всё-таки, двадцать пять лет, ни хрен собачий,
- Ну, и хуй ли?!
Запой явно удавался. Пилось на удивление легко, весело и непринуждённо, а потому очень не хотелось прекращать. И второе дыхание уже открылось, прямо как у марафонца после тридцатого пятого километра. Да, и вот ещё что, конечно же, погода. Погода была великолепная: ни жарко, ни холодно, ни капельки осадков, ни ветерка. Короче: пей, не хочу. Вот я и хотел, и пил. Почему и зачем – это уже другой вопрос.
Каждое утро, исправно мучаясь с похмелья, я пешком направлялся в кафешку, расположенную через две автобусные остановки от моего дома, и каждый раз оказывался там первым посетителем. Кафе держали кавказские люди, и меню, как и во многих подобных заведениях, разнообразием не отличалось: шашлык и люля, зелень и лаваш, чай-кофе и водка-пиво. В общем, всё что надо. Поначалу заспанные работники были немного недовольны моими ежедневными ранними появлениями, ибо, как раз в это время они подготавливали открытую площадку к наплыву посетителей, и моя небритая физиономия – а бриться во время запоя мне всегда лень, - их немного напрягала. Но потом, дня через три, видя, что я не собираюсь изменять своей привычки появляться, ни свет - ни заря, смирились, и мы даже стали здороваться. А с одним из официантов, за столик, которого я всегда садился, у нас таки, и вообще, сложились почти приятельские отношения. Парнишка был молод и с явной среднеазиатской внешностью, а звали его почему-то Миша. Увидав, что я захожу на веранду и брякаюсь за его столик, он тут же бросал все дела и бежал ко мне, вежливо здоровался, протирал полотенцем поверхность стола и доставал блокнот, ожидая заказ. Его усердие и радушие объяснялись не только врожденным для восточных людей уважением к старшим, но и размером чаевых оставляемых мной каждый раз. Заказывал я всегда люля-кебаб, зелень, сыр и бутылочку вина. Пить водку с самого ранья желания особого не было, да к тому же я не хотел торопить события. День, начатый с водки, грозился быстро и непредсказуемо закончиться, а помрачение сознания в мои планы никак не входило. Я отдыхал. От чего? Да от всего. Хотелось праздника, а при определённом желании он, этот праздник души, перефразируя старину Хэма «всегда с тобой».