В портал просовывается рука. Пытается меня нащупать. Я смеюсь и легонько бью по руке. Она отдергивается. Не надо париться, Док, я не пролезу в дырку высотой десять сантиметров! Я же тебе не восьмилетка. С моим-то ростом и с моими плечами. Не смешно, Док.
На траву падает упаковка таблеток. Шприц, еще один. Упаковка ампул. Да ты что?! Сдурел, Док?! На хрена оно мне?! Перестань!
Я уже не понимаю, что кричу, и стучу кулаком об дерево, как будто на той стороне меня можно услышать.
— Прекрати! Кретин! Дурак! У тебя куча раненых! Док!!!
Последним пропихивается деревянным мечом упаковка бинта. И обрезается. Половина меча здесь, а половина… Ровно шестнадцать. Секунда в секунду.
— Док, — шепчу я и сажусь спиной к дереву, — нехреновый такой у нас получился фактор магической проекции. Узнаю, кто это сделал, обещаю, Док, оторву и ноги, и руки, и все остальные части тела. Поверь мне… Теперь у меня к ним свои претензии.
Ветер едва колышет над моей головой дубовые листья. Тишина.
Треснула гитара прямо под рукой —
Не стреляйте в спину в мой последний бой.
Как бы стать сильнее — видно, не дано.
Я в угаре пьяном рву сильней кермо.
[2]Не ищи по свету — фиг меня найдешь.
В морду брызнет лето — развеселый дождь.
Я грозой не плачу, я сама гроза —
Запоздалым ветром бьются паруса.
Со щитом в обнимку — сладких-сладких снов,
Тонко рвется скрипка из своих оков.
И за гребнем вала, как исход предтеч,
Я стою устало… и не нужно встреч.