…Попробуй убежать отсюда, от бумаги.
За полночь хорошо, глубоко… Поутру
потребуется сон, спасенье… А ума-то —
не прибыло… И нет лекарства у подруг.
Бегу впотьмах сама. Неровное бряцанье
безбрежного дождя то в цель, то в рассыпной.
Ненастье городит препятствия, бросает
из крена в крен, ещё – и сбрасывает с ног…
Ах, это – не про нас! Когда разверзлись хляби
небесные – так прост был смертному ответ
бессмертного, и тьма, замешенная с хладом,
для чающих была, что млеко и оцет.
Конечно, оцет, но – в оценочном реестре,
презреннейшем душой (да, правда словаря).
Восстал в ряду рядов им выстраданный кресте,
умноживший на раз не вымеренный ряд.
4, 5 августа 2008
Из 1993-го. Посвящение
Когда бы сад, когда бы слад,
я б выбрала в саду
твоё добро, себя без зла,
совместное – в ладу.
Я б сладила букет из астр
сиреневых с синьцой,
живой жасмина алебастр
слепил бы мне лицо…
Я б в том саду малины горсть
испробовала б всласть,
глухого бересклета гроздь
взяла б над сердцем власть…
Всё б было… Падать на крыльцо
ещё не перестал
кленовый, с золотым лицом,
мерцающий кристалл
по первопутку. Как назад
пятнадцать лет тому,
когда ты силился назвать
грядущее в дыму…
А дым Отечества слезил
прикрытые глаза,
и горько делалось «глотать»
в грядущую из зим…
Но в этот сад войдя хоть раз,
не выберешься враз,
и дыма сладость не горазд —
по гроб – осилить враг.
6 августа
Одна царапина к другой,
и все – единою рукой
не услыхавшего вблизи вскрик.
А это – ровного стекла
коснулась острая стрела
и только высекла следа скрип.
А где-то ворот колеса,
на дне студёная слеза,
и не кончается воды путь.
А ты не думал, не гадал,
что словом держится, когда
его извлёк из вековых пут.
А ты не думал, не гадал,
что вздохом смерены года,
и если будешь так дышать – будь.
Но если вздохом – как рублём,
но если словом – как рулём,
знать, твой источник для меня пуст.
Оставь день – дню.
…Как будто не Клондайк. В районной бакалее
прикуплены харчи. Добряк-автомобиль
дорожкой золотой завьюжен по колено…
Здесь пешим хорошо, но – нет (а то могли б).
И правдой быть стремясь, нисколько с ней не сходна
картина мира в час, когда пошли в купель:
вставали на пути леса, долины, холмы,
ликующая кровь готовилась кипеть…
Тогда вошли во чрев. И стали проще листьев,
трепещущих, тела, готовые лететь…
Вокруг текла вода, и жизнь дарила истин
собрание, собор, свободная легенд…
Сегодняшних. Когда нет надобы, есть проки
театра и фанфар, подложных от начал.
И только перебой сердечный пишет промах
под занавес… Душа тоскует по ночам.
Оставь хотя бы миг, хотя бы полдень мига.