А как насчет смирения? Нету? Плохо, Иван Андреевич! Если вы как можно скорее не свыкнетесь с мыслью о неизбежном, вам будет трудно.
Стронциллов мычит.
Вам все равно будет трудно, но если вы не перестанете выть. — я тебя всё-таки сковородкой еще раз ёбну, ангел мой. И попадешь ты в ад, в самый натуральный ад, а я еще расскажу, как ты квартирами запасался и смертные квитанции с неба тырил; вот будет потеха, вот тебя встретят, как родного! Да? Хорошо тебе будет? Эй. Ты чего?
Стронциллов лежит обмякший, с закрытыми глазами.
ПАШКИН. Опа! Чувствительные какие пошли ангелы. Э! Цирк тебе тут, что ли? Не надо своим ребятам… (Заглядывает в зрачки.) И правда, отрубился. Еще мне не хватало, чтобы он коней тут бросил. Эй! Ты погоди, ты куда синим становишься? Ты что, человеком стал — и сразу дуба давать? (Всмотревшись.) Ой, я же ему нос скотчем замотал.
Отдирает скотч с лица. Стронциллов судорожно вздыхает, но остается лежать неподвижно. Пашкин, взвизгнув, бросается к телефонной трубке, и набирает две цифры.
ПАШКИН. «Скорая»? «Скорая», скорее!.. Пашкин, Иван Андреевич… Пациента? Тоже Пашкин Иван Андреевич. Кто пьяный? — мы однофамильцы!.. Лет? — на вид примерно сорок, а так не знаю. Зачем вам точно, какая вам разница?.. У кого спросить? — он без сознания лежит. Очнется — сразу спрошу про возраст. Понятия не имею, что с ним! Задохнулся. Воздух сквозь скотч не проходил. Пятая Прядильная, три, квартира сорок. Корпуса нет, подъезд второй, этаж — шестой. Код: два — четыре — шесть, тремя пальцами сразу!
В изумлении смотрит на три своих сложенных пальца, крестится, кладет трубку и садится в изнеможении.
ПАШКИН. Эти едут, тот летит… Сейчас тут народу будет! (Стронциллову.) Кто первый успеет, тот тобой и займется. Извини.
Стронциллов лежит неподвижно. Пашкин разрезает на нем веревки — и выбрасывает их вместе со смятым скотчем. Садится, закуривает. Слышно тиканье часов. Включает радио. Шуршит по эфиру. Джазовая кода сменяется мужским голосом.
МУЖСКОЙ ГОЛОС. Каунт Бейси играл для тех, кто не спит в эту ночь. Без четверти пять в Москве. Скоро утро, а у нас — звонок. Алло! Вы в эфире!..
Пашкин сидит, глядя на часы. Их тиканье становится все громче; потом снова на первый план выходит радио.
МУЖСКОЙ ГОЛОС…в этот поздний — хотя почему поздний? — в этот уже ранний час специально для Юли из Москвы звучит композиция Эллы Фицджеральд «Спецавиапочта».
Снова джаз. Потом опять становится слышно тиканье часов. Последняя пронзительная нота композиции, секунда тишины и — звонок в дверь.
МУЖСКОЙ ГОЛОС (по радио).