Тоже, как Федька, оглядывается. Заметив зеркало, показывает себе (или окружающим) язык.
— Ну-с… Чем нас порадует «Волга»? Браконьерской икрой? О! Танцпол! Мы будем танцевать?
Щелкает пальцами:
— Меню, пожалуйста!
Инга приносит меню.
— Меню. Приглашаю вас в новое измерение нашей обыденности: закуски холодные, горячие, супы, основные блюда, карта вин… — И, обращаясь к Инге: — Для начала, если можно, бутылку виски… единственного здесь — «Ред лейбл». И минералки. «Перье» и… Вина действительно французские? Тогда «Божоле». Виски «Ред лэйбл»... Сыр… Оливки…
— Что? Вторые блюда? Да вы оставьте нам, мы поглядим. А пока что — это вот сервируйте нам побыстрее…
Инга отходит.
Шеф листает меню:
— Мясо с грибами по-французски… А почему они решили, что с грибами — это по-французски? Шашлык из осетрины… Типично браконьерская вещь. Не советую. Вот: салат из спаржи. Это подойдет! Полезно для потенции. Только откуда здесь спаржа? — Оглядывает интерьер. — «Volga, Volga, Mutter Volga…» Не Лондон, конечно. Но и не наш аул. Здесь хотя бы деньги можно за что-то платить… Заманчиво! И потом, этот старательно наведенный шик. Дизайнерская интрига. Кулинария… Как много новых смыслов. А это! Это! Какие формы! Какая экспрессия!
Звучит музыка, Инга приносит заказ, когда на танцпол выходят первые танцующие. Несколько девушек без кавалеров. Вспышки света. Ломаная графика движений.
— Черт возьми, какие руки, ноги, подмышки! Я сейчас кончу, черт меня побери!
Лита (уставшая от его постоянной провоцирующей болтовни):
— Замолчи, или я уйду. И вылизывай эти подмышки хоть до утра…
— Что ты, солнце? Ведь это просто впечатления, необходимый стресс после нашего обоюдного заточения… Ты думаешь — я тебя не люблю? Люблю. Но, чтобы оставаться самим собой, мне нужен взрыв! Лучше всего было бы разнести этот ресторан к чертовой матери!
Инга приносит выпивку и оливки.
Он видит, что вино открыто, и, спешно свинтив головку бутылке виски, наливает себе.
— Слушай, если ты будешь стаканами…. Ты напьешься.
— Но мы же договорились — напиться, как пролетарии?
— Нет, это ужасно…
— Нельзя прожить настоящую жизнь, ничем не рискуя… — Он отпивает полстакана и невесело улыбается: — Давай выпьем вместе. За наш экипаж. За этот полет в космосе… За эти зимы… Холод. Тьму. Черный песок. Звездную пыль...
Неожиданно истерический поток его красноречия иссякает. Он внимательно смотрит своей подруге в лицо какими-то неизвестными нам, глубокими, печальными глазами.
— Лита, господи… Без тебя я давно бы сошел с ума… Хуже! Просто сгнил бы. Я думал, что смогу сыграть в их игру по своим правилам, а в результате — просто очень дешево себя продал… — Он вновь внимательно заглядывает ей в глаза: — И плохо не то, что дешево, а то, что — продал… И от меня почти ничего… совсем ничего… уже не осталось…