Костер меркнет. Оплывает воском свечи пространство за узким кругом света от умирающего костра. Из нечего вырастают стены. Они все выше. Вот остался лишь клочек серого неба над головой. Однако и ему недолго осталось.
- А что дальше?
- Дальше? Ничего, разумеется. Я стал неинтересен. Тем, кто был у костра. Кроме тебя. Тем более что они увидели нового на дороге. Еще одного изгоя. И занялись им, забыв о прежнем...
- А ты?
- Что я? Я всего лишь тень.
- Ужас какой...
- Ну почему - ужас. Я просто привык видеть мир таким, каков он на самом деле. Вот и все.
- Можно я включу свет?- Слышу я ее низкий, прерывающийся шепот.
- Зачем? Ведь тьма - друг.
- А свет враг?
- Вот именно. Он слишком уж режет глаза. Тьма - вечна. Свет умирает, а тьма остается. Но это не важно... Посмотри сама - разве это так уж и плохо. Понимаешь... Во тьме ты можешь оставаться собой самим, с открытым лицом, не страшась быть узнанным - ведь никто не увидет тебя. Тьма позволяет не играть давно опостылевшую роль. И потому можно снять маски...
- Разве она надоела тебе, эта роль? Ты ведь сам выбрал ее!
- Я устал. Но это тоже не имеет значения - моя боль принадлежит только мне... Посмотри как светиться эта тьма. Изнутри. Капель умолкающих звуков, словно занавес в пространстве. Он не доходит до земли, но ты все равно видишь его, видишь невесомое покрывало тьмы. Белые просверки - это мир содрогается под натиском ветра-света. В том пульсе таится и малая часть тебя самого. Всего, что ты искал или потерял когда-то очень давно. Пульс-воспоминание. В этом пульсе - весь ты, понимаешь? Именно ему ты отдал все до конца. И пусть ты сгорел и должен уйти теперь... Ты все равно вернешься, невзирая ни на что... Знаешь, Инга, не верь тому, что говорил я вчера. Не я нужен вам, вы нужны мне. Потому я еще здесь, рядом с тобою, рядом с вами... Впрочем, не будем об этом, ладно?
Щелкает выключатель. Вспыхивает лампа в углу на столе. Прикрываю глаза рукой - ее тусклый свет сейчас кажется ослепительным. Успеваю заметить она смотрит на меня с болью и жалостью. Прости. Пытаюсь одеть подходящую случаю маску. Не получается. А жаль. Отворачиваюсь, подхожу к окну...
- Тебе трудно?- выстрелом в спину настигает вопрос.
- Об этом не говорят, Инга...- Пытаюсь сдержаться я.- Хочешь, я полюблю тебя?
Молчание в ответ. Что ж, этого и следовало ожидать. Мой друг сказал недавно: "Ты стоишь в коридоре, но лучше вернуться обратно. Ибо ты уже не сможешь быть прежним, а те, другие, не примут тебя." Прости, но уже поздно. Правда, я не знаю еще, каким буду. Останусь человеком или...