— Вы пистолетики-то назад положите, — сказал Данил, шумно почесав под мышкой. — У меня на них все документы выправлены, скажу по секрету.
— А взглянуть можно?
Все было сложено в черном кожаном футляре типа бумажника, лежал он тут же, на столике, оставалось только протянуть руку. Что Данил и сделал.
Мальчиш-Кибальчиш, что интересно, прежде всего схватился за паспорт. Беглым опытным взглядом сравнил фото со взлохмаченным оригиналом:
— Данила Петрович Черский…
— Ага. Но улица, на которой стоит ваше областное управление, названа, увы, не в мою честь. Географ Черский — однофамилец, хотя я не исключаю, что может оказаться седьмой водой на киселе. Некоторые источники гласят, что они с моим прадедом происходят из одних и тех же мест, а это позволяет надеяться…
— Чем трудитесь?
— Головой, — сказал Данил. — Вон там написано. Черное удостовереньице с красивой эмблемкой.
— А все же?
— Начальник службы безопасности АО «Интеркрайт».
— «Интеркрайт»… За бугор — лес с никелем, а оттуда — печеночки с колготками?
«Да ты, милый, с какого дерева слез?» — чуть не спросил Данил прямо, но промолчал. Хотя Мальчиш-Кибальчиш, бросивший свою реплику вполне серьезно, так и просился в анекдот из «ментовской» серии. Возможно ли, чтобы шантарский мент, офицер к тому же, путал фирму «Интеркрайт» с каким-нибудь коммерческим ларьком «Васька энд компани»? Или он так шутит?
— Это вы нас с кем-то путаете, — сказал Данил безмятежно. — Мы немножко посерьезнее будем…
— А до того где трудились?
Тот, что был без автомата, заинтересованно таращился на украшавшую стену увеличенную фотографию. Данил из любезности зажег свет и показал пальцем:
— Вот это — Брежнев. Это — Джимми Картер. Полковник Медведев. А вон тот, скромненький, — я в молодости.
Мент без автомата прямо-таки на него вылупился:
— А правда, что у Брежнева было три «роллс-ройса»?
— Происки буржуазной пропаганды, — сказал Данил. — Один-единственный. Подарили, что делать. Вот если бы вам подарили, вы так и отказались бы?
Клебанов мотнул головой — и троица его верных сподвижников улетучилась на лестницу, слышно было, как они спускаются, оживленно обсуждая, поддельная фотка или нет.
— Когда ушли?
— В девяносто третьем, — сказал Данил.
— А почему?
— Тут плотют больше, — ответил Данил с видом самым простецким. — А забот поменьше.
— То-то и оно.
— Послушайте, хороший мой, — сказал Данил. — Нету у меня ни трупа в шифоньере, ни героина в чайнике. Ну нету, что поделать. Я на вас не наезжаю, но и вы уж на меня не наезжайте ранней порой… Что стряслось? Макашов сделал переворот, решено насчет сэров и пэров, и нас всех незамедлительно искореняют как класс?