— Вы к кому? — Подметавший пол монах заметил нерешительно остановившегося на пороге посетителя.
— Э-э… вообще-то к жене, — несколько смущенно пролепетал молодой человек.
Лицо его показалось монаху смутно знакомым. Впрочем, Большие Звездуны — городок невеликий, тут почти все друг друга знают в лицо или по именам. Стесняется — видимо, жену похоронил недавно, чуть ли не на днях. Но тут на днях такое было…
— Понятно. А где она лежит? — поинтересовался монах-смертник, морально уже готовясь к тому, что придется сопровождать новоиспеченного вдовца к свежей могиле.
— Она не лежит. — Молодой человек почему-то покраснел. — Она… э-э… стоит.
И указал глазами на статую богини в глубине Храма.
— Что? — Монаху показалось, что он ослышался. — Молодой человек, но это же сама Смерть!
— Ну да, — кивнул ему (вы, наверное, уже сами обо всем догадались!). — А я ее в некотором роде супруг…
Услышав эти слова, остальные монахи-смертники оцепенели, вытаращили глаза. Каждый из них так или иначе мнил себя если не мужем, то женихом означенной богини и посему проповедовал обет воздержания, чтобы не изменять божественной невесте, — мол, за терпение и добродетель после завершения жизни каждый будет удостоен награды. А тут пришел какой-то мальчишка и заявил, что…
— П-погодите, это же вы… тот самый… — осенило кого-то из монахов.
— Н-ну…
— Но тогда почему вы… э-э…
— Поссорились мы… Вот… извиняться пришел… Дурак был… Осознал… Прости, а?
«Глупый мальчик…»
В часовне все выпали в осадок, когда изваяние внезапно «поплыло» и от него отделился силуэт Смерти. Даже я слегка оцепенел и вытаращил глаза.
Помнится, супруга всегда являлась мне в темном вдовьем платье и с непокрытой, как у незамужней девушки, головой. Никакого платка не было на ней и сейчас, распущенные волосы свободно падали на плечи и спину. Но вот платье… Светлое и какое-то воздушное, оно не могло принадлежать Смерти. Белые одежды свойственны кое-кому другому… если я правильно помню традиции.
— Ты… ты… великолепно выглядишь!
«Что ты здесь делаешь?» — В голосе моей жены не было и намека на какие-то теплые чувства. Хотя о каких чувствах может идти речь, если это сама Смерть? Ей в принципе не должны быть доступны какие бы то ни было эмоции!
— Я… ну… вот! — протянул ей цветы.
«Что это?» — Она едва взглянула на букет.
— Вот. — Под ее пристальным взглядом с каждой секундой становилось все неуютнее. — Это тебе. Я… прости дурня! Сам не знаю, что на меня тогда нашло. Просто… ну… Анджелин Мас — он…
«Ты пришел извиняться?»
Присутствовавшие при сцене монахи-смертники окаменели.