– Сладкая, ты же большая умница. Сообщи это другими словами.
– Хорошо, попробую. Что-то ещё?
– Конечно. Я люблю тебя, девочка!
– И я тебя! Будь осторожен.
– Разумеется, – пообещал Фишер. – Бай-бай!
– Бай-бай, хомячок!
Марк нажал отбой. На сердце было скверно. Совершенно ясно, что ЛЛ нужен здесь русским не для дружеского чаепития. У людей, по чьему заданию работала Зарина, суще-ствовала какая-то цель, и вряд ли она была доброй. Шантаж, киднеппинг… Вполне веро-ятно, что Дядюшка Джи может вообще сгинуть в Императрицыне. И нужно чётко пони-мать – в этом случае его гибель целиком ляжет на совесть Фишера.
Oh, shit. Fucking, fucking shit…
– На дворе, Марк, век циничного прагматизма, – сказал он вслух и хлопнул для убе-дительности себя по коленям. – Поэтому запомни. Если мистера Джи здесь угробят, Пат-риция станет по-настоящему состоятельной девушкой и завидной невестой. Так что ис-чезновение сенатора – в твоих интересах, дорогой жених.
Самовнушение, однако, помогло плохо. Фишер чертыхнулся: в очередной раз ему было не с кем поговорить, посоветоваться. Происходи дело в Штатах он поехал бы к отцу. Старик совершенно выжил из ума, брюзжал по малейшему поводу, от него плохо пахло, но – чего не отнимешь – он умел терпеливо слушать. А порой давал на редкость здравые советы.
Но от отца его отделяли тысячи миль.
В кино в таких ситуациях обязательно появлялся какой-нибудь бродяга, чаще всего инвалид-афроамериканец, и мудро подсказывал герою, как быть дальше. Марк, горько по-смеиваясь, осмотрелся. Улица была пустынна, лишь проезжали редкие автомобили. Не-подалёку на фонарном столбе ветер трепал наполовину отодранную афишу. Знакомое бо-родатое лицо было мокро от дождя. Алые буквы складывались в похожую на зиккурат надпись:
ИГОРЬ ГОДОВ
И ЛЕГЕНДАРНАЯ ГРУППА
«РУССКОЕ ПОЛЕ РЕВОЛЮЦИЙ»
Марк припомнил, как душевно они пообщались с изображающим покойника роке-ром, спрыгнул со скамейки и подошёл к столбу. Афиша изрядно потрепалась, но нижний левый угол, крепко приклеенный к бетонной тумбе, сохранился в целости. Мелким шриф-том, красным по чёрному, там было напечатано два телефонных номера. Подпись гласила: «С заявками об организации гастролей обращаться…»
Чем чёрт не шутит, подумал Марк и, подсвечивая телефоном, скопировал номера в адресную книжку. А затем вызвал первый из них.
Не отвечали долго. Наконец гудки прекратились, и заспанный мужской голос с узна-ваемой родственной картавинкой пробурчал:
– Абашьянц у аппарата.
– Шалом, – поздоровался Марк и спросил: – Могу я поговорить с Игорем Годовым?
– Нет, он сейчас репетирует. Но вы можете пока поговорить с Вольфгангом Амадеем Моцартом, – сообщил Абашьянц. – Позвать?