Поехали к городскому архиву. Архив располагался в том же здании, что и городское Управление Внутренних Дел, и это соседство нервировало Марка до крайности. Тем не менее, в этот раз сопровождать Тима и Кира пришлось ему. Фишер взял с собой портфель, придал лицу выражение озабоченности, ссутулился и посеменил за «бычками».
К счастью, вход в архив был отдельный, на задах твердыни правопорядка. Пост ох-раны (скучающая старушка с вязаньем) миновали на удивление легко. Кир извлёк свои волшебные «корочки», старушка, не отрывая взгляда от спиц, мотнула головой:
– Идите-идите, ваши уже там.
У Марка ёкнуло сердце.
– Какие ещё «ваши»? – шепотом спросил он. – Милиция?
– Да ты не грузись, мистер. Щас всё выясним, – беззаботно пообещал Кир и устре-мился в глубь здания.
Марк придержал за рукав Тима.
– Я на всякий случай подожду здесь. Если всё спокойно, позовёте.
– Ага! – пообещал тот и бросился догонять приятеля.
Фишер окинул взглядом сумрачный холл. Вдоль одной стены стояли низенькие ска-меечки с сидениями, обитыми вытертым плюшем. Как, бишь, их называют в Раше? Козет-ки? Оттоманки? Он присел на одну – так, чтобы оказаться скрытым колонной – и поста-вил портфель на колени.
– А вы кто будете?
– Что? Вы это мне? – Марк вздрогнул от неожиданности и, наклонившись влево, ус-тавился на старушку.
– Ну а кому? Больше здесь никого нету.
– И верно! – Фишер хихикнул – Я… по архивной части. Кое-какие документы по-смотреть нужно.
– Адвокат, небось?
– В какой-то мере да. А как вы догадались?
– Так чего тут гадать. Если еврейчик с портфелем, значит или адвокат, или банкир. Ну, или профессор. Вы ж народ-то башковитый. Вот. Банкиру здесь делать нечего. Про-фессор в сопровождении милиции не ходит. Стало быть, адвокат.
– Логично, – как можно более сухо сказал Марк. Слово «еврейчик» ему категориче-ски не понравилось. Даже по соседству с определением собственного народа как башко-витого.
– Можно было и ещё проще догадаться, – добавила старуха, ободрённая признанием собственной догадливости. – Раз есть труп, то должен быть и адвокат. Хотя с другой сто-роны, мертвецу он, вроде как, и не нужен.
– К-какому мертвецу? – пролепетал Марк.
Ответила не старуха.
– Господину Новицкому, – произнёс у него над головой сильный и красивый муж-ской голос. – Ныне покойному.
Фишер выпрямился (он так до сих пор и сидел, наклонившись, чтобы видеть из-за колонны привратницу) и посмотрел вверх. Увиденное его совсем не обрадовало. Рядом стоял высокий, стройный и очень широкоплечий офицер милиции. У него было привлека-тельное мужественное лицо, стрижка ёжиком и отчасти диссонирующие с молодцеватым обликом оттопыренные уши.