– Сильвия! – снова заорал Марк. – Ну подождите же меня!
– Ждать не будем. Догоняйте! – послышалось из белёного лаза.
Во всяком случае, так показалось Фишеру. И это было хорошо, потому что во втором отверстии, прямо возле входа он разглядел кучу какого-то мерзкого тряпья. Нетрудно бы-ло представить, что там гнездились чумные крысы, ядовитые пауки, тифозные вши и про-чая смертоносная фауна. Причитая (сбитые колени болели, ныла покусанная рука), Марк, пополз налево.
Он полз и полз, ход всё не кончался и не кончался, а Сильвия и Декстер всё не появ-лялись и не появлялись. Носовой платок насквозь пропитался кровью, к нему липла пыль и прочий сор. Его давно нужно было выбросить, но выбрасывать было нельзя – ведь тогда вся грязь попала бы в рану. Марк вспомнил, что в детстве среди его приятелей ходило по-верье, будто паутина способна остановить любую кровь и чуть ли не заживить отрублен-ную конечность. Паутины вокруг было предостаточно, однако решиться на медицинские эксперименты Фишер так и не смог.
Наконец впереди появился свет. Свет был тусклый и красноватый, будто в фотола-боратории.
Марк облегчённо вздохнул, ещё несколько раз переставил руки и ноги – и оказался под основательным двухтумбовым столом. Стол стоял в странном помещении.
Комната напоминала театральную грим-уборную. В ней имелись вешалки с одеждой тёмных тонов, разрисованная абстрактными каракулями ширма, гримёрный столик под трёхстворчатым зеркалом и вращающийся стул с низенькой спинкой. А ещё – вертикаль-но установленный открытый гроб. Грубо сколоченный, обитый по краю чёрной муаровой лентой. Гроб был сильно не нов, доски кое-где прогнили почти насквозь, лента местами порвалась.
В домовине стоял бородатый длинноволосый мужчина. С гитарой. Голый и очень худой. На коричневом как у мумии теле виднелись следы многочисленных татуировок. Нижняя пара рёбер, прорвав кожу, торчала наружу.
Глаза мертвеца были открыты и смотрели на Марка.
Пахло ладаном и увядшими цветами.
– Заходи, – хрипло сказал гитарист, – раз пришёл. Выпьем.
Марку в живот будто высыпали пятифунтовый мешок колотого льда.
– Я не… – залепетал он и попытался ногой нащупать устье лаза. – Не хотел к вам…
– Херня, – прохрипел обитатель гроба. – Люблю гостей. Даже незваных. Потому что званые. Что-то не ходят. Тебе помочь?
Марк в панике обернулся. Стена стала сплошной. Путь для отступления исчез, как не бывало. Тогда он сказал:
– Я сам.
Мертвец одобрительно кивнул и вышагнул из своей обители. Движения у него были подчёркнуто выверенные – как у человека поддатого, но желающего казаться трезвым. Положив гитару на стол, под которым прятался Марк, хозяин прошествовал к гримёрному столику и достал из выдвижного ящика литровую бутылку «Посольской».