Откинувшись, то есть освободившись, я первым делом навестил отделение, где боролся с преступностью Добролюбов. Хотел просто поглядеть в его светлые очи и сказать: «Hello, boy!» Но моего злого гения перевели куда-то в управу.
Еще бы. С такими-то талантами…
Извините, если утомил вас своей live story. Но надо же кому-то душу излить. Не Анжелине же с Галькой… А единственной и неповторимой пока нет. Ибо никому не нужны подобные типы. Чем он может заинтересовать, кроме чистотой души и доброго сердца?
В каком-то американском фильме герой говорит, что мужчину оценивают по четырем вещам: дом, машина, жена и ботинки. Именно в такой последовательности — жена между машиной и ботинками. Но меня не очень волнует последовательность. Ничего из перечисленного все равно нет. В том числе и нормальных ботинок. Уперли на одном из «party», теперь хожу в старых. Дворовые друзья за четыре года переженились и теперь носы воротят. Если встретят на улице, делают вид, будто не заметили. Конечно — я же теперь прокаженный. С дефектом в биографии. Лучше держаться от меня подальше. А то еще ограблю или денег взаймы попрошу.
В нашем дворе играют дети. Судя по репликам, в распродажу.
— Так не честно! Мы договорились максимум на пять процентов скидки, а ты десять сделал!.. Я маме расскажу!
— Ничего я не делал!.. Просто у меня демпинговые цены! И оптовый покупатель!
— Лох позорный!
— Сама дура!
Мы в детстве играли в войну. Иногда в карты на раздевание…
У подъезда на лавочке тусуется молодежь. Сидят на спинке, поставив ноги на сидение, пьют пивко и разговаривают матом. Мне нет до них никакого дела, а им до меня.
Прохладный, освежающий парадняк. Родной почтовый ящик. Нет ли денежных переводов или благотворительной акции?
Есть! Повестка в военкомат. Вот кто у меня единственный друг! Не отвернулся в трудный час, не забыл — письма шлет. Я ведь по-прежнему военнообязанный.
Раньше вроде судимых не призывали — зачем армию разлагать? А нынче она и так разложена, а воевать некому. Мне двадцать семь стукнет в ноябре, а сейчас только май. Еще запросто успею выполнить священный долг в каком-нибудь стройбате.
Во вам, а не долг!
Рву и выкидываю повестку в пропасть, то есть — в подвал.
Ничего, до ноября продержусь.
Родной лифт. Родная надпись. «Зайка, я подарю тебе новую крышечку от фотоаппарата „3енит“». Ответ: «Она не нужна мне на XXXL».
Вот это, я понимаю, любовь!..
Родной пятый этаж, родная дверь.
Родная прихожая, родная комната.
На столе записка от матери: «Почини наконец кран, бездельник!»
Родной диван. Падаю и тупо пялюсь на выгоревшую фотографию за стеклом в серванте.