Тот выбрал относительно ровную сигарету, поводил ею под носом, вдыхая аромат, щелкнул зажигалкой (язычок пламени из штуковины черного металла был того же оттенка, или показалось) и глубоко затянулся.
— Греческие… Знатный табак, — пробормотал он, с наслаждением пуская дым, и, как бы между делом, убрал пачку куда-то в складки комбеза. — Красиво живешь.
Мартин хмыкнул. Привычка матросить сигареты его всегда немного раздражала. Его бойцы к этому давно привыкли и особой тягой к японским сигаретам марки «Цузие» не отличались.
— Не жлобься, земеля. Ты себе купишь, а я где еще такие возьму? — Дмитрий (поговаривали, он родом из Сибири) снял рюкзачок и достал армейскую фляжку. — На-ка лучше хлебни маленько. Не пьянства ради, здоровья для.
У него там что, морозильник? Фляга в инее вся, того и гляди, пальцы прихватит, не отдерешь.
Наемник чиниться не стал, отвинтил крышку и, не касаясь губами ледяного горлышка, влил в рот порцию стылой тягучей водки. Проглотил, крякнул и вернул сосуд владельцу. Тот тоже приложился.
Разговаривать с призраком, курить, пить с ним. Ну, полный же бред. Может, еще и споем. Про одну возлюбленную пару, например, которая в камышах гуляла? Как раз ко времени. Или про очи черные, тоже неплохо.
— А здесь все бред, если не заметил. — Рэд саркастически улыбнулся и отрицательно покачал головой. — Извини, петь не будем. Гитару на ЧАЭС оставил.
Тут он словно вспомнил что-то важное:
— Кстати, об очах. Не нравятся мне зенки Волкодава. Ох, не нравятся. Подолгу он в Зоне засиживается. Хотя тебе этого не понять. Пока не понять, — и после паузы добавил: — Валить его надо.
Мартин промолчал, про себя же подумал: «Вот ты бы и завалил».
— Не моя епархия, — развел Рэд руками и поднялся. — Ладно, как-нибудь сами разберетесь, не сейчас, так потом, без разницы. Ну, пора мне. На Кордон не суйся, ждать будут. Обходи Милитари и двигай через Темную долину. Выход знаешь?
Мартин кивнул ему вслед.
— Ошибаешься, наемник, — уже из темноты раздался голос Черного Сталкера. — Из Зоны нет выхода. Она не вокруг, она внутри нас. Как болезнь, от которой не существует лекарства. Стоит подцепить инфекцию, и рано или поздно она тебя схарчит.
* * *
Выходит, сбылась первая часть пророчества (или проклятия) Димы Шухова — вечного Черного Сталкера. Посмотрим, как будет со второй.