— Благодарю. — Бестия коротко кивнула в знак благодарности и последовала за Кирвайном, который уже направился к выходу.
Она так и не обратила внимания на одну очень важную особенность в поведении кузнеца. Он ни разу, за время своего присутствия в этом месте, не поклонился в знак уважения к алтарю. Даже не обозначил приветствие в виде короткого кивка. Подобной привилегии нет даже у Мрака, который хоть и ограничивается едва заметным кивком, но всё же продолжает следовать этой традиции. А у кузнеца она либо была, либо у него было совсем другое мнение по части подобных «формальностей»…
Человек был на грани жизни и смерти. Даже не совсем так. Он был скорее мёртв, чем жив. Он будто попал в огромный костёр и находился там пару минут. Но, в отличие от всех остальных, умудрился ещё и остаться при этом в живых. Что само по себе невозможно. Впрочем, могло показаться, что лучше бы ему умереть в этом пламени. Его тело было одним сплошным ожогом. Одежда, там где она осталась, только причиняла дополнительную боль. Местами под обгоревшей плотью обнажились кости. В общем, состояние не просто близкое к смерти, а почти равное ей…
Глаз у него не было. Только две пустые глазницы. Сначала он не поверил в свою слепоту и несколько раз провёл по той части лица, где у него раньше были глаза, руками. Будто это движение может вернуть ему глаза. Безрезультатно.
Некоторое время он просто лежал, ничего не делая. Словно приглашая смерть. Казалось, что он хочет как можно быстрее умереть. Возможно, что так оно и было на самом деле…
Потом, видимо убедившись, что смерть за ним не слишком торопится приходить, он перевернулся на живот и неумело пополз вперёд. Под словом «вперёд» понималось совершенно случайное направление. Движение причиняло ему огромную боль, но он всё равно полз, не обращая на неё внимания. Или наоборот, надеясь таким образом добить себя. Словно получая от боли наслаждение.
Он полз так до самого вечера. О наступлении которого он узнал по отсутствию солнца, что немилосердно жгло его своими лучами. Для здорового человека это было бы не принципиально, но только не в его случае. Когда вместо кожи один сплошной ожог…
Возможно, его затея и удалась бы, но ему помешали. Где-то впереди послышались детские голоса.
— Отдай, это мой меч. — Первый голос.
— Нет мой, я первый его нашёл. — Второй голос. Не менее возмущённый, чем первый.
— А выковал его я. Так что мне им владеть. — Третий.
Он не мог знать, что речь идёт не про меч и даже не о деревянном муляже, а просто о толстой палке, что когда-то отломилась от старого дуба. А потом её нашёл кто-то из детей.