– И что? Поставил?
– Почти. Сорвалось в самый последний момент. Все уже было на мази. Банкиры давали на это дело наличными три миллиона под сорок процентов в месяц. Слетал я в Мексику. Договорился. Там это просто. Наготове сидело двадцать пять негров, легальные абитуриенты Института Патриса Лумумбы. У каждого – грузоподъемность заднего прохода свыше пятисот граммов. Плюс десять человек запасных. Все марксисты, кстати… Профессионалы. Гарантию давали. А потом позвонили мне друзья, шепнули по случаю, что те мексиканцы, с которыми я дело имел, вовсе не мексиканцы, а американцы, и не простые, а из Бюро. Представляешь? Специально заманивали, чтоб одним махом и продавцов повязать, и покупателя, и скандал раздуть международный, и опозорить на хрен российскую демократию… В общем, чудом я уцелел… Ты носом, носом дыши. Гашиш полчаса держит…
– Притихли? – хрипло выкрикнул Никитин, возникнув за их спинами.
– Присядь, – посоветовал Кактус. – Проветрись.
– Как скажешь.
Пьяные, полуголые, они молчали и вглядывались в глубину ночи.
Ноябрьские непогоды вдруг присмирели – этим поздним часом подмосковная осень, бурно эволюционирующая в зиму, предстала тихой, глубокой.
– Матвей, – тихо позвал Кактус.
– Говори.
– Ты чувствуешь его?
– Что?
– Великое равновесие.
– Да.
– Ты не можешь чувствовать по-настоящему.
– Почему?
– Потому что ты куришь, жрешь водку, дышишь круглосуточно испарениями большого города, вдыхаешь пот людей.
– Ты тоже сегодня курил и пил вместе с нами.
– У меня не то, – сказал Кактус. – Я пью и курю раз в полгода. Один раз – весной и один раз – осенью. Специально. Чтобы не впали в лень мои пороки.
– Хватит вам, – произнес Никитин.
Они опять помолчали.
Просторный мрак лелеял сам себя.
– Слышишь, Матвей, – сказал Никитин. – Ты извини меня.
– За что?
– За то, что я вот так вот… Ну, в смысле – позвал тебя на разговор, ты приехал – а я пьяный в говно…
– Ерунда, – простил Матвей. – Перестань. С кем не бывает…
– Да. Бывает. – Никитин сплюнул и пожаловался: – Третью неделю пью. Не просыхаю.
– Я бы тоже пил. Больно же…
– Да, больно.
– Сильно болят?
– Что?
– Пальцы.
– Да не пальцы болят. – Никитин опять сплюнул. – Не пальцы. Не пальцы! Не хочу я, понимаешь?
– Чего не хочешь?
– Уезжать.
– Почему?
– Не знаю.
– Родину, что ли, любишь?
Никитин помолчал. Матвей услышал его дыхание – тяжелое, с присвистом.
– А почему бы и нет? – выговорил он с неопределенным смешком. – Кроме того, я не выбирал страну. Меня не спрашивали, когда рожали.
– А если бы спросили? – поинтересовался Кактус. – Вот предложили бы тебе: сам выбери, Иван, в какой стране родиться, кто будет твоя мама, кто будет папа…