Во-о, потянулись в храм, как овцы... Хоть бы один что-нибудь гавкнул против! Ненавижу!.. И я ведь голосовал, кретин, за эту безумную идею: прочь из зараженных городов, каждой российской семье - по гектару своей земли в вечное владение... Кто же знал, чем все обернется?.. Что хунвэйбины из "Варяга" уничтожат всю технику, а из книг оставят лишь "Агни-Йогу" и "Розу Мира"... Все равно: ненавижу, ненавижу! Мяса кусок и винтовку - я бы показал им, тварям, напоследок! Так ведь нет ни того, ни другого до самой проклятой Камчатки!.. Юрка говорит: надо срочно осваивать тум-мо, иначе каюк. Пример брать с Голобородько.
А я бы лучше, если б ноги слушались, выполз из своего логова и придушил бы голыми руками этого розовощекого подсвинка-родомысла. Сил бы хватило если б еще шмат свинины...
Все, они уже в храме. Теперь можно. Лихорадочно роюсь в тряпках: Боже... неужели... вытащили, пока спал? Нету, нету, нету - где же?.. Уф-ф, наконец-то.
Отлегло от сердца. Никто не увидит, точно. Сокровище мое. Только Юрка, друг, о нем знает. Ему я еще верю, а больше никому - до самой Камчатки гребаной.
Вынимаю, руки дрожат, не слушаются, укладываю осторожно на ладони. Вот они - родненькие, милые: "Longines", механика, Швейцария. Пятьсот бывших долларов. Как я хорошо когда-то зарабатывал, однако! Тикают так ласково... Все, что осталось от прежней жизни. Сейчас ведь даже китайского батареечного будильника не сыщешь... Золотые, узкие стрелочки. И дышать на них боюсь. Семь тридцать, ровно.
Бежит, бежит секундная... Тончайшие шестеренки внутри. Вся гармония мира здесь, весь смысл цивилизации. Они - не я, они выдержат. Еще, может, сто лет будут тикать. Еще, может, переживут все это безумие... Спрятать бы в них свою душу, схорониться под титановым прочным корпусом и ждать, ждать лучших времен...
Неожиданный шум заставляет меня обернуться. Вздрогнуло, остановилось сердце.
- Намо бхагавате! Ты как, старичок?
Юрка, друг... Сбежал из храма? Или радение кончилось раньше времени?
- Держусь, Юрчик. Ты чего в самоволке-то?
- Да так... Случайно.
- Не рисковал бы...
Оброс по самые виски, тощий, как селедка, глаза запали глубоко в череп.
- Помогает трава?
Длинные волосы - похож на Христа Распятого. В чем только душа держится?..
- Мне бы не травы, мне бы травки... - силюсь улыбнуться.
- Шутишь все, - озабоченно бормочет он, приближается осторожно, садится рядом на корточки. Дышит тяжело.
- У тебя нет, Юрок, случайно холодной котлеты за пазухой?
Молчит; губы сжаты, сухие. Не могу понять выражения его глаз. Резко наклоняется ко мне, и дрожащим шепотом вдруг в ухо: