- Так. Что там еще? - сурово спросил Вомбат, подозревая, что Дима успел влипнуть в какую-то историю.
- Ничего. Просто я люблю вежливых людей. Которые на мое "здравствуйте" отвечают "здравствуйте", а не шугаются в сторону со скоростью ошпаренного горбыня. - Тут Ленька закрыл рот рукой, поэтому вместо смеха получился дурацкий хрюк. Тут же покатились и все остальные.
Чего-чего? Нет, с психикой у нас все нормально. Просто случай один вспомнили. Когда один сдвинутый горбынь наш котелок с кашей за свое гнездо принял. Ну и уселся насиживать, бедолага…
- Ты его окликнул, что ли? - спросил Вомбат, подождав немного, пока все успокоятся.
- Ну да… - рассеянно ответил Дима, продолжая заниматься своими ботинками. Дались они ему!
- Что - стрелял?
- Пальнул немного, - неохотно согласился Стармех, а Саня вздрогнул.
Нет, видали придурка? Вомбат уже жалел, что отправил на разведку именно Диму. Вот псих. Никто, конечно, не заставляет при встрече на окраине Свалки раскланиваться до земли и подметать траву шляпами. Но и стрелять вот так, с бухты-барахты тоже не очень-то этично.
- Зачем стрелял? - продолжал допытываться Командир своим самым строгим голосом. Который используется преимущественно в общении со Стармехом.
- Зачем, зачем… Не понравился он мне! Дрянной человек.
Нет, аргумент, безусловно, веский. Правда, правда, кроме шуток. Мы тут уж давно привыкли доверять своим ощущениям. И, знаете… Хотите - верьте, хотите - нет, а принцип этот очень даже неплохо работает. Мало случаев, когда первое впечатление нас обманывало. Пальцев одной руки хватит, чтобы пересчитать. Но тем не менее стрелять сразу… Это, Димочка, перегиб.
- Ну, а он?
- Я ж говорю: шуганулся в сторону. И пропал.
- Как - пропал?
- Не знаю. Сгинул. - Стармех пожал плечами и закурил новую сигарету. - Там же Свалка.
- А как тебе показалось - он из местных? - Поясняю. Имеется в виду некое мирное сообщество жителей Свалки - около сотни вялых, болезненных мужичков с вечно слезящимися глазами и богатейшей коллекцией кожных заболеваний.
- Не… Точно нет. То есть - совсем не похож. Я ж говорю: шустрый больно. И невежливый. - Стармеха грызла обида.
- Ладно, Дим, не переживай, разберемся. - Вомбат встал, разминая затекшие ноги. - Сейчас перекусим немного и сходим все вместе посмотрим. Сколько, ты сказал, отсюда до Свалки?
- Недалеко. Метров пятьсот-шестьсот.
- Ага. - Вомбат что-то вычислял в уме. - Значит, примерно через сорок минут быстряки будут там. Вот мы их как раз и нагоним. Заодно и посмотрим, зачем и кому они там нужны. Перекус, мужики! Двадцать минут на все!