— Ты тоже художник? — обратилась к парню из Дармштата девушка в белом боа и сигаретой в длинном мундштуке. Это такое «ретро» — играем сегодня в Империю-2.
— Нет, я математик. А вот друг у меня есть — тот да, художник…
— Матема-а-атик, — разочарованно протянула девушка. Она уже успела подвыпить, или «дунуть» хорошо. — Фи… как это скучно, наверное…
— Вовсе нет, математика может предсказывать судьбу. Хотите, предскажу вашу?
— Ты го-о-онишь!
— Да не гоню, так и есть. В цифрах скрыта тайна жизни. Об этом еще Фалес говорил.
— Фаллос? Говорил? Ну ты го-о-онишь. Ха-ха-ха! Девчонки, он гонит! У него Фаллос говорящий!
Кто-то захохотал, кто-то даже захлопал из угла. Но все снова потонуло в звуках танго, поставленного в четвертый раз.
— Потанцуем?
Девушка пошатнулась и отстранилась.
— Не сейчассссс! — Она затянулась сигаретой и нетвердой походкой побрела дальше.
— О-о-о-о! — раздался общий возглас. В комнату внесли кипу пластинок. Успех «Дня рождения Джонни» имел, как оказалось, простое объяснение. Патефон здесь, а пластинки запаздывали.
— Друзья! — обратился к собранию один из присутствующих, судя по всклокоченной шевелюре и безумному взгляду — поэт. — Давайте будем сегодня вести себя как настоящие аристократы! Во-первых, никакой пошлой популярной музыки — только классика! Это изысканно, все под классику, шампанское — под классику, танцы — под классику, любовь — тоже под классику!
— Он дебил, — равнодушно констатировал пухлый румяный парень в круглых очках. — Простите, а вы художник?
— Меня только что спрашивали именно об этом. Хельмут Ройтер. Дармштатский политех.
— Ну, хоть один нормальный человек, — усмехнулся пухлый парень.
— А почему дебил? Вроде предложение интересное…
— А… — махнул рукой пухлый и исчез куда-то, видимо, в другую комнату. Народу в квартире собралось прилично. Никто никем не интересовался, все бессмысленно носились, напоминая броуновское движение. Удивительное чувство — в толпе, и полное одиночество. Ройтер начал искать глазами свою первую собеседницу. Не нашел.
Радость в прихожей и аплодисменты ознаменовали появление «снежка» и еще одного патефона. Теперь к человеческой каше добавлялась еще и звуковая.
Второй патефон отнесли в другой конец квартиры, где предполагался будуар — изящный — место для занятий любовью под классическую музыку.
Туда унесли 4 пластинки — «Времена года» Вивальди.
— А, суки! Твари! Пидарасы! — раздался вдруг женский возглас, переходящий в визг. — Дверь в квартиру пинком открылась, и прямо на Ройтера из нее вывалилась странная девица. Внешность ее была… да можно считать, что ее не было. Это было просто лицо из толпы, некая среднестатистическая «девушка» с рыжими волосами, постриженная под «каре». Но то, в