— Клара…
— Что, капитан?
— Попали мы с тобой… в мышеловку. Но у меня-то иного выхода… не было.
— Замолчи!
— Почему ты решила идти в разведку?
— Не знаю… Очевидно, наследственность. Мой папа в гражданскую был разведчиком. Вернее, и разведчиком, и комроты, и комиссаром бронепоезда…
— Он жив?
— Да… Он сейчас в Наркомате путей сообщения работает.
— Как он тебя отпустил?
— А я сама все решала.
Молчание. Мысли ее уносятся вдаль, в прошлое. А какая «даль» у нее, девятнадцатилетней? А даль уже есть — детство. «Два капитана», «Военная тайна»… Комиссарская фуражка отца и он — сосредоточенный, строгий, в полувоенном кителе, с орденом.
…Мама: «Кларочка, ты пила молоко?» — «Мама, некогда, у нас комсомольское». — «Боже, это одна минута!»
Клара стоит у зеркала, поправляет косынку.
— Ты уже совсем взрослая… Ты будешь красивой.
— Ма-ама!..
И вот она бежит по Басманной. Красивая? Секунда размышлений, и мысли ее уже в школе. Хороший был класс. Клавдия Александровна, классный руководитель, все просила, чтобы Клара привела отца и он рассказал бы, как воевал в гражданскую.
День рождения. Она ждет его с нетерпением. Утром подарки на столике. Новый портфель, книги. А вечером приходят одноклассники. Мама варит какао. Из-за окна достается корзиночка с пирожными. В доме они лишь по праздникам.
— Тебе уже пятнадцать. В будущем году получишь паспорт…
Мелькают дни, и вот то 22 июня. Утром она бежит в магазин за свежими булками. И вдруг — в очереди встревоженные лица. «Бомбили… Война». Клара идет домой в тревожном недоумении.
— Папа, у нас не включено радио? Я слышала, что война началась.
Потом курсы радистов. Прием… Передача… Инструктор с листком принятого ею текста:
— Чисто взяла, товарищ Давидюк. Молодец!
Она молчит, смущена.
— Как положено отвечать?
— Служу Советскому Союзу!
Потом вызов к начальнику курсов и разговор с каким-то военным с тремя шпалами в петлицах. Клара тихонько спрашивает:
— А папе тоже нельзя говорить?
Затем поездка в зашторенной «эмке». И снова беседа, снова курсы, но учат уже другому.
Первый выстрел в мишень.
Первый бросок гранаты.
Первый прыжок с самолета.
Первый убитый враг.
Пистолет чуть дрожит в ее тонкой руке. Она ничего не слышит. И внутри все дрожит. Кто-то обнимает ее: «Молодец, девчонка».
Неужели все позади? Все? И жизнь? Без всякого сомнения, горячо, убежденно Клара отстояла свое право остаться около раненого командира. Но эта гнетущая тишина… И мысль, что, может быть, через два часа все кончится.
Капитан молчит. Он думает о своем: как уберечь эту девушку. Наконец он нарушает молчание:
— Если тебе все-таки уйти в лес… Пусть лучше они обнаружат тебя одну. Скажешь, заблудилась в лесу, заснула.