Ей было холодно и грустно. Что-то скользкое, словно змея пробралось внутрь и теперь раздирало ее в клочья. Нужно было совершить над собой усилие и вырвать это, но она не могла…
Ей хотелось навсегда исчезнуть, раствориться в этом пахнущем свежестью воздухе. Она куталась в легкую куртку, но все равно не могла согреться. Домой идти было страшно и стыдно. Снова слышать упреки Люси? Причем еще и правдивые…
— Как он мог… да как он мог!!? — вырвалось у нее, она даже остановилась, топнула ногой по асфальту и снова заплакала и слезы на лице смешались с дождевыми каплями.
Как он мог? Легко. Да зачем ему она вообще сдалась? Глупая бесполезная девчонка, не очень красивая, не очень умная, да еще и несовершеннолетняя! Не удивительно, что его окружают другие женщины, и он не обделяет их вниманием… Ведь она всего лишь развлечение, всего лишь эксперимент! И как она теперь будет смотреть в глаза Люсе, когда та оказалась права, а Наташа ненавидела ее за это?
Ей было так холодно, что невозможно было терпеть это, и она решила пойти куда-нибудь погреться, только не домой, это точно. Ее взгляд быстро уперся в возвышающийся среди других девятиэтажный дом, она вспомнила, что в точно таком же живут Миша с его мамой и сестрой и подумала, что ей может повезти, и дверь здесь также всегда сломана, как и у них. И она не ошиблась — дорога в подъезд была открыта. На грязном обшарпанном лифте она поднялась на последний этаж, а чтобы ее не выгнали жильцы вышла на небольшой балкончик, где находилась пожарная лестница.
Отсюда открывался потрясающий вид — дома не загораживали обзор, и было видно центр и шпили грузоподъемных кранов в порту, только все это скрывала серебристая пелена дождя. Капли долетали под козырек крыши и Наташа ловила их то губами, то продрогшими и побелевшими от холода ладонями.
Где-то там сейчас в их маленькой квартирке, хранящей воспоминания о маме, об их детстве, о прошлом, которое теперь казалось таким далеким и недосягаемым, спит Люся, или сидит и дуется на Наташу, за то, что она ушла… Вряд ли когда-нибудь она сможет простить ее за все, что она сделала и сказала.
Где-то там… недалеко от кранов в порту в старом-старом доме человек, ради которого она разбила и растоптала всю свою прошлую и, наверное, будущую жизнь с другой женщиной… Вряд ли когда-нибудь он пожалеет о том, что сделал.
Что теперь думать об этом?
Он, наверное, все-таки ни в чем не виноват, никто не виноват, кроме нее самой и ее доверчивости. Но ей так хотелось любить кого-то по-настоящему, как в книгах, как в кино… Так, как не бывает в их серой и скучной жизни, которая, казалось бы, никогда не изменится. И вот… изменилась. Только почему-то стала только хуже.