— Эй… — вошедший нервно рванулся в сторону девочки, но руки его ухватили только воздух и он потерянно развел ими и обернулся к Киру. Мгновение Владимир пребывал в какой-то прострации, пока не заметил руки и шею друга, кровь с которых стекала вниз и капала на паркет. Кир заторможено следил за этими каплями, совершенно не ощущая боли.
— Что это значит!? — вскричал Владимир, — чем вы тут занимались!? Это она сделала!? Ты приставал к ней!?
— Я ее не трогал, — равнодушно откликнулся Кир. Владимир не поверил сразу этим словам, ухватил Кира за руки и потащил на кухню, смывать кровь, удивляясь его покорности.
— Кто это сделал? — повторил свой вопрос Владимир, — ты!? Да ты ненормальный! Ты в своем уме!? Или это она сделала?!
— Нет, я…
— Это дела не меняет! — Владимир сбегал в прихожую, чтобы закрыть дверь и после некоторой борьбы ему как-то удалось заставить Кира забинтовать руки и шею. Когда они сидели на кухне, пил уже Владимир тот самый припрятанный в шкафу коньяк. Он выглядел неестественно бледным и постаревшим на несколько лет.
— Что произошло здесь? — хрипло пытался выведать он, — и что произошло бы, если бы я не пришел?
— Этого уже не произошло, — заметил Кир, ощупывая ладонями бинт на шее, бывший таким непривычным.
— Она пришла к тебе, и ты начал перед ней себя кромсать? Я чего-то не понимаю в этой жизни… — бормотал Владимир.
— Она на меня напала, но я отнял у нее нож и решил сделать все сам, чтобы ее не посадили за мою смерть, — не без гордости сообщил Кир, и в его равнодушном голосе снова почувствовалась угаснувшая жизнь. Владимир поднял на него глаза и ему стало не по себе. Страх разлился по телу, сковывая конечности неприятным холодом, путая мысли. Ему страшно стало оставаться наедине с этим человеком, страшно бросать его в одиночестве. Страшно от пустоты и горечи, теперь наполнивших эту квартиру…
Владимиру вспомнилось старое, давно забытое ощущение, когда он пришел сюда в первый раз очень много лет назад. Его привел сюда его папа, которому нужно было поговорить с Андреем, отцом Кира. Тогда они оба еще были маленькими мальчиками, а их родители были молоды.
Впрочем, глядя на Андрея сложно было говорить об этом — это был человек без возраста. Когда-то он мечтал стать художником, но не смог локтями выбить себе место под солнцем и в конце концов спился и растерял все свое дарование. Владимиру запомнилось его осунувшееся лицо, потухшие глаза, тихий, однажды сорванный голос, и, конечно же, очень красивые руки бывшего художника, всегда в пятнах от машинного масла. Благодаря отцу Владимира он получил работу автомеханика, хотя никогда не был за нее благодарен, чувствуя себя вдвойне униженным. Он ненавидел их, ненавидел всей своей душой, всем своим естеством, ненавидел отца и даже маленького Владимира, который ни в чем не был виноват.