Вскрикнула птица. Повис, нудно заныл над ухом комар. Ниже, ниже... Звенит, переливается, тянет... Скорее бы рассвет, ветер, птичий базар. На свету как-то меньше слипаются веки. Он отмахнулся от комара. Медлит, сверлит... Хоть бы ужалил... Нудьга! Не комар - провод в степи... Откуда степь? Ерунда... Ветер? Нет, песня... Странная песня.
Он смотрел на угли, стараясь понять, человек то поет или просто гудит усталая голова. А сквозь сонный плеск моря заметно пробивалась песенка грустная и простая.
То была песня-петля, песня-удавка. Прозрачная, безобидная, цепкая, она незаметно обволакивала тело и усталую волю бойца.
Он вскочил, отошел в сторону. Песня догнала его, пошла рядом, обняла за шею прозрачной рукой.
Душит, гнет, качает, баюкает... Что за черт! Кружатся звезды, качается берег, точно палуба. Ерунда! А быть может, почудилось?
Зябко стало коменданту. Он пошел быстрее, почти побежал. Песня смолкла, отстала...
Из темноты навстречу взметнулась скала. С разбегу привалился он к мокрому камню. Кровь сильно токала в царапину на плече. Промыть бы соленой водой... Завтра лекпом наложит повязку по форме...
Снова Косицын почувствовал вкрадчивое прикосновение песни. Она выползла откуда-то из темноты, из сырых водорослей, из камней, обняла и закрыла ладонью глаза.
Опускаясь на корточки, он твердил сквозь зубы себе самому:
- Я не хочу спать... Я не хочу спать... Не хочу.
Но песня была сильнее. Она сомкнула веки бойца, пригнула к коленям горячую голову. Спать! Спать! Все равно...
Он выпрямился, глянул с отчаянием в темноту. Коменданту почудилось, что на камне, напротив скалы, сидит шкипер. Руки синдо - локтями в колени, подбородок - в ладони. Лицо неподвижно, а под ресницами настороженно тлеют глаза. Вот оно что - песня сочится сквозь зубы.
И вдруг комендант понял: вяжут сонного! Еще минута - и песня шаг за шагом уведет его в темноту... Сволочи! Как быка!
Он рванулся, крикнул что было сил:
- Врешь! Не выйдет... Молчи!
И песня оборвалась. Стал слышен ленивый плеск моря.
- Хорсо, - сказал шкипер. - Я буду не петь. - Он оплел руками колени и добавил, мечтательно сузив глаза: - Извинице... я думал делать приятность. Сибираки любят красивые песни.
- Не сибиряк я... Молчи.
- Извинице, а кто?..
Косицын, пошатываясь, отошел от опасного места. Теперь он хоть видел в лицо врага. Темный страх, вызванный песней, сменился привычным ожесточением усталого и голодного человека.
- Спрашивать буду я, - сказал мрачно Косицын. - Не в своем болоте расквакались...
Они помолчали.
- Я думаю, вы наверно, волжаник? - продолжал мечтательно синдо. Волжанские песни тоже довольно приятны. Как это? Вы есть жив еще, моя старушек. Жив на привец тебе, привец... Наверно, так? Очень хорсо! Шкипер подумал и сказал почти шепотом: - Признаюсь между нами, я тоже уважаю... свой добру старушек. Интересно, что думает счас моя стару, моя добру матерка?