— Почему? — удивился я.
— А что они подумают, когда я им расскажу о запертой двери?
— Ну, — неуверенно начал я, — об этом можно промолчать…
— Нет, — Резо замотал головой, — никакой милиции.
— Ну, как знаешь, — я вздохнул и подошел к окну. На улице уже было темно. Темные улицы. Темная история. Резо за моей спиной сосредоточенно смотрел в стену — я видел его отражение в стекле. Еще я видел угол стола и на столе — книгу. Знакомая книга, ее подарил Резо Архабов. Архабов! Я круто развернулся на каблуках. «Держитесь возле Резо, — сказал он мне сегодня в ресторане. — Так будет лучше для вас и для него. Не задерживайтесь здесь сегодня долго». Он что-то знал? Но что именно? Что сегодня кто-то придет убивать Резо?
— Слушай, я отлучусь на минутку, а ты запри дверь и никого сюда не впускай. — Я понял, что просто обязан поговорить с Архабовым.
Архабов был у себя. Он пригласил меня в комнату, усадил на застеленную кровать, а сам устроился напротив меня на стуле.
— Ну-с, — сказал он. — С чем пожаловали?
— Сегодня вечером «черный» опять приходил к Резо. — Я смотрел на его лицо и видел, как у него под кожей заходили желваки. — Вы знали, что нечто подобное должно произойти?
— Откуда я мог знать? — спросил Архабов после непродолжительной паузы.
— Вы же сами намекали на это сегодня вечером в ресторане. Помните?
— Вы не совсем верно меня поняли, — медленно сказал Архабов. — Я не это имел в виду. Я лишь хотел предупредить вас, что в этом городе чужих не любят. Чужих не только по прописке, но, и по духу. Вы для них — чужак, и Резо тоже.
— И поэтому «черный» пришел убить Резо?
— Вы опять говорите о каком-то «черном», — поморщился Архабов. — Кто он — человек, черт или кто-то еще?
— Не знаю, я его никогда не видел. Но его видел Резо. Дважды.
— И что же делал этот «черный»?
— Он входит с ножом в наш номер и бросается на Резо. Вчера все обошлось, но сегодня он умудрился порезать Резо горло.
— Вот как? — удивился Архабов. — Вы что-то путаете.
— Что значит «путаете»? У него распорота кожа от уха до кадыка.
— Я бы хотел посмотреть, — быстро сказал Архабов. — Резо у себя?
Мне показалось, что он взволнован.
— У себя, — кивнул я. — Зачем вам это нужно?
— Хотя бы для того, чтобы навестить парня и успокоить его.
Когда мы поднялись наверх, Резо лежал в кровати и смотрел в потолок. При виде Архабова он просиял улыбкой:
— Вах, Илья! Почему редко заходишь?
— Дела, понимаешь. — Архабов развел руками. — Наше писательское дело такое — сиди и пиши. А что это у тебя? — он указал пальцем на рану.
— Это какой-то ненормальный меня порезал ножом. — Резо потрогал рану и поморщился.