— Хо, Т-томас! П-п-п... привет. Слыхал известия?
Бликса; как сорока, разносил по городу свежие слухи и сплетни. Обычно всё ему сходило с рук, но лет примерно семь тому назад он влип в историю, после которой начал сильно заикаться. Лудильщика Томас недолюбливал за кой-какие давние дела, да и беседовать с ним было затруднительно.
— Смотря какие, — уклончиво ответил он, угрюмо протирая кружку.
— На у... у... улице Луны сегодня ночью, — сообщил тот доверительно, трясясь и брызгая слюной. — Уделали двух типчиков, с-с... с-с... слыхал?
— Матерь Божья, — равнодушно отозвался тот. — Что, опять каких-нибудь пьяных менял?
— Да нет, г-г... грабителей уделали. П-профессионалов. Напали на какого-то, а он им навтыкал. Один скопытился, другой су-у... с у-ума сошёл.
— Ага. Ага, — кивнул два раза Томас, переваривая новость в голове. По правде говоря, мысли его были заняты в этот момент совершенно другим. — Как так? Когда? Ах, да... А говорят чего?
— А ничего не говорят.
Бликса шумно сдул на пол пивную пену, подмиг: нул трактирщику многозначительно и взглядом указал на дверь, а потом принялся за своё пиво, машинально придерживая ногою мешок. Томас оглянулся.
В «Два Башмака» вошёл, остановился и теперь осматривался беловолосый, крепко сбитый парень, одетый в серую суконную куртку и зелёный кожаный плащ поверх неё. Шагнул вперёд. Ярко-голубые глаза его остановились на трактирщике, и Томас почувствовал себя неуютно.
— Ты — Томас, — сказал он утвердительно.
— Да...
— Мне нужен один человек. Травник по прозвищу Лис.
— Я не знаю никакого лиса, — запротестовал трактирщик. — Если ты хочешь выпить...
— Не хочу, — голубые глаза стрельнули в Томаса и укололи, словно две сосульки. — И не надо мне врать: я знаю, что он здесь бывает. Мне нужно знать...
— Да не знаю я никакого лиса!
— Мне нужно знать, — упрямо повторил светловолосый, — когда он появляется в городе. Пошлёшь кого-нибудь. Хотя бы, вон, его, — он указал на Бликсу. Тот не стал протестовать. — Я буду ждать всю следующую неделю в трактире «Кислый монах», всю вторую половину дня, до самого закрытия. Ты понял? Повтори.
Трактирщик сглотнул.
— Ты будешь ждать... неделю... в трактире «Кислый монах», — выдавил он. — До закрытия.
— Прекрасно, — тот кивнул. — И будет лучше, если он придёт. Для всех будет лучше.
Он пошарил рукой под плащом, извлёк на свет три монеты и положил их на стойку.
— Хотите пива? — неуверенно спросил Томас.
— Я не пью, — сказал он. — Это тебе. До свиданья.
И с этими словами он повернулся и ушёл.
По правде говоря, Томас вполне обошёлся бы без его вежливых прощаний. Перспектива новой встречи с этим парнем не сулила для трактира ничего хорошего. События принимали какой-то совершенно неприятный оборот. Трактирщик помедлил и сгрёб деньги со стойки. Монеты были серебряными, полновесными и необрезанными. Объяснять ничего было не нужно.