— Сто лет тебя не видел.
— Да уж, давненько ты не заходил. Случилось что-нибудь?
— А почему ты спрашиваешь?
— Неважно выглядишь.
— У тебя вид тоже не цветущий.
— Старею, старею, — посетовал Томас. Всё это время трактирщик порывался рассказать обо всех сегодняшних событиях, но не знал, как начать.
Травник начал сам.
— Надо поговорить, — сказал он. Взгляд его голубых глаз вдруг сделался серьёзен и угрюм. Он отставил кружку в сторону и сплёл в замок пальцы рук. Покосился на дверь. — Жена спит?
— Спит. А что?
— Не хочется её беспокоить, — он провёл рукой по волосам. — Дело вот в чём. Меня вчера, похоже, хотели убить...
— Не убили? — спросил кабатчик и тотчас осознал всю глупость своего вопроса.
— Как видишь, — усмехнулся тот, но тут же посерьёзнел.
— Так значит, это тебя в переулке Луны...
Он не договорил.
— Что, уже наслышан? — травник кисло усмехнулся. — Быстро сплетни носятся. Да. Меня. Сперва я думал, что нарвался на простых ворюг, но потом... В общем, это был не грабеж. Что-то происходит, Томас. уж слишком много нехорошего творится. Кто-то ищет мои старые связи, трясёт моих старых друзей. Не хочу, чтобы с тобой стряслась беда. Скажи, с тобою ничего такого в последнее время не произошло?
Томас сглотнул, раз, другой, собрался с духом и заговорил. Слова полились из него потоком, будто прорвались невидимые шлюзы. Он рассказал ему всё. Всё, что произошло сегодня утром, вечером и днём, как его спрашивал сначала паренёк с портретом, потом наёмный убийца, а после — инквизитор. И тоже с портретом. Травник всё это внимательно выслушал и долго молчал, уставившись на тлеющие в глубине камина угли и барабаня пальцами по столешнице. Вздохнул.
— Гюнтер? — наконец проговорил он. — Интересно. Этот мальчишка... Ты его не знаешь?
— Первый раз вижу.
— И он тебе не назвался?
— Нет.
— Гм. А тот, второй? Который хотел, чтобы ты обо мне сообщил?
— Рутгер? Он из гильдии воров. Из новеньких. Но — уже... — он сделал многозначительную паузу и дёрнул подбородком, как бы говоря: «Известен». — А вообче-то я всех их плохо знаю, — признал он. — Такой средневысокий, с белой головой и синими глазами. Высоко целит, если посмотреть, как держится.
— Ах, вот, значит, кто. Понятно. Что ж, раз такое дело... — травник встал. — Ты, Томас, вот что: не отпирайся, если снова будут спрашивать обо мне. Мол, да, видел, да, вспоминаю, вроде был такой. Не знаю, где сейчас. В конце концов, оно ведь так и есть. Об остальном — ни слова, понял? Про дом, про деньги, про Рудольфа ничего не говори. Если хочешь... — он помедлил. — Если хочешь, пошли Бликсу в «Кислого монаха». Это мне уже не повредит.