— А скажи-ка, любезный, — осведомился он у мордатого парнишки за стойкой, когда тот наливал ему вторую кружку. — Что это такая за штука там у вас лежит, под колпаком?
— Где? Эта? — парнишка покосился в угол. — Дык, она, стало быть. Пуля. Та самая.
— Какая «та самая»?
— Эва! — профессионально оживился тот. — Так вы, господин хороший, никак, ничего не знаете? Здря! А ведь это же была такая знатная история! Это ж та пуля, которой ухайдакали сумасшедшего травника.
При этих словах странник, который до того рассеянно шарил своей левой четырёхпалой рукой в блюдечке с подсоленными сухариками, подобрался, замер и отставил кружку.
— А ну-ка, — посерьёзнев, потребовал он, — расскажи...
* * *
Фриц пришёл в себя под синим небом марта, когда нагое солнце припекало, тучи разошлись, а снег уже повсюду начинал подтаивать. Поморгал, пытаясь осознать, где он и что случилось. Левый бок болел, в башмаках было сыро. Нагревшийся на солнце камень, на котором он лежал, был ровным, но ужасно жёстким, как и всякий камень. Было тихо.
«Вставай, — сказал негромко в голове у Фрица чей-то голос. — Вставай, мышонок. Вставай и иди».
Фриц приподнялся на локтях, и огляделся.
Рядом был единорог.
Фриц до того ни разу не видал единорогов, только слушал сказки про них. И представлял он себе их по этим сказкам несколько иначе. Этот выглядел каким-то измученным и загнанным. Белый волос будто посерел. Но всё равно было бы трудно спутать с чем-то этот рог, витой как штопор, этот лебединый выгиб шеи, эту гордую и высоко посаженную голову и эти пронзительные голубые глаза...
И как туман из прошлого расплескал в рукава беззаботное летнее детство; горячий день, брусчатка под ногами; водит он, мальчишки — в круг; считалка в старом Гаммельне:
Взгляд
глаз,
Синь —
ясь:
Лунный рог —
единорог.
Кого коснулся —
не вернулся!
Он ведь её тогда придумал... Наскоро...
— Это ты со мной говорил? — спросил Фриц.
«Уходи, — сказал единорог. — Дорога там».
Он указал головой, где. Фриц огляделся. Огромный камень, на котором единорог пристроил потерявшего сознание мальчишку, врос в землю на меже какого-то поля — из-под снега торчала стерня. Немного в стороне и впрямь проходила неширокая проезжая дорога, не очень хорошо укатанная, но вполне различимая. В голове у Фрица шумело. Хотелось пить.
— Как я здесь оказался? Где мы?
«Уходи», — повторил единорог.
— Почему я должен уходить? — возмутился Фриц. — Где все? Где травник? Где Кукушка?
«Их нет, — последовал ответ. — И ты отчасти сам тому виной. Я тебе ничем не могу помочь».
— Они... живы?
«Ялка — да. Жуга — не знаю. Уходи».