— Доктор Скарпетта, вы не взглянете? — Из-под пластиковой маски, забрызганной кровью, на меня смотрели умные серые глаза: доктор Уит из Топики, штат Канзас.
Я подошла поближе к столу.
— Похоже на копоть в полости раны, как вы считаете? — Она показала пальцем в окровавленной перчатке на огнестрельное ранение задней поверхности шеи.
Я наклонилась над телом.
— Края опалены, так что это, возможно, тоже ожог. Стреляли через одежду?
— Он был без рубашки — все происходило у него дома.
— Тогда определенно сказать сложно. Нужно проводить микроскопическое исследование.
— Входное или выходное? — спросил Филдинг, изучая своего «пациента». — Хотел узнать ваше мнение, пока вы здесь.
— Входное, — ответила я.
— Я тоже так считаю. Вы в ближайшее время будете появляться?
— Время от времени.
— Здесь или вообще в городе?
— И в городе, и сюда постараюсь заглядывать. Но я всегда доступна по пейджеру.
— Что, так все плохо? — спросил он, делая разрез грудной клетки. Ребра плохо поддавались, и чудовищные бицепсы Филдинга раздулись от напряжения.
— Просто кошмар какой-то, — призналась я.
Полчаса я добиралась до заправки «Тексако», где располагалась круглосуточная служба эвакуации автомобилей и куда отбуксировали мою машину. «Мерседес» стоял в углу площадки, прямо у ограждения. От вида того, во что он превратился, у меня стиснуло желудок и подогнулись ноги.
Всю переднюю часть до самого лобового стекла смяло гармошкой, на месте водительского сиденья вырванным зубом зияла дыра. Двери отжали гидравликой, а затем вырезали вместе со средней стойкой. С бьющимся сердцем я подошла ближе и вздрогнула от неожиданности: сзади послышался чей-то низкий, протяжный голос.
— Вам помочь?
Обернувшись, я увидела пожилого, седеющего мужчину в выгоревшей красной бейсболке.
— Это моя машина, — объяснила я.
— Тогда, значицца, надеюсь, не вы ею рулили.
Я отметила, что шины не спущены и обе подушки безопасности сработали.
— Н-да, обидно. — Он покачал головой, глядя на чудовищно изуродованную машину. — Я прям в первый раз такую вижу — «Мерседес-500Е» в смысле. Тут один парнишка у нас сечет в «мерсах», так вот он мне говорил, что здесь движок с «поршем» совместный и что на все Штаты таких — чуть-чуть да маленько. Этот какого года — девяносто третьего? Муж ваш, видать, не здесь его покупал.
Тут я увидела разбитый задний габарит с левой стороны, а рядом царапину, в которой остались частицы зеленой краски. Я наклонилась, рассматривая получше, и почувствовала, как напряженно зазвенели мои нервы.
Мой собеседник все не унимался.
— Даже, поди, девяносто четвертого, по пробегу-то судя. А сколько ж такой стоит, не подскажете? Штук пятьдесят?