— Только сок? А можно вина?
— Нет, милая. Нет.
— Ну хоть чуть-чуть, пожалуйста! — Лина сверкнула глазами, лукаво прикусила нижнюю губку белыми зубами. — Вот столечко. Я же не прошу у тебя чего-нибудь крепкого, виски или бренди. Всего лишь легкого вина. И тогда будет совсем хорошо.
— Нет, Лина. Потерпи.
— Когда будет можно?
— Через три дня.
— Ужас! — Лина плюхнулась в соседнее кресло, подобрав полы халата, по-ребячьи взбрыкнула длинными ногами. — Не доживу. Мне скучно, Вик.
— Уже скучно? — Виктор улыбнулся, покачал головой. — Скучно без вина и загара? Можно подумать, что на Земле ты только и делала, что лежала в солярии и пила вино.
— Ну... Там хотя бы другие люди были. Компания. Было с кем пообщаться.
— А со мной общаться не хочешь?
— Пообщаться? — Лина быстрым движением скинула халат, скачком преодолела расстояние до Виктора и оседлала его сверху. Шезлонг под Виктором жалобно заскрипел. — Давай пообщаемся, Вик. Давай, прямо сейчас...
— Три дня, — просипел Виктор. Голова его кружилась. — Пойми, я не хочу, чтобы ты заболела. Не будь глупой девочкой, ты сама знаешь, что пока нельзя...
Лина впилась в его губы поцелуем, перекрыв дыхание. Оторвалась через полминуты, откинула голову, тряхнула чистыми белыми волосами и произнесла, отчетливо выговаривая каждое слово:
— Мерзкий. Скучный. Старикашка.
— Лина, тебя никто не заставлял. Ты сама рвалась сюда.
— Враки, враки. Ты обманул меня. Сказал, что здесь будет все, чего я захочу. А теперь говоришь, что все запрещено. Может, мне поговорить с Тутмесом? Думаю, он не откажется удовлетворить мое маленькое желание.
— Хочешь убить Тутмеса? — холодно спросил Виктор. — Не думал, что ты настолько жестока.
— Как — убить?
— Если Тутмес прикоснется к тебе хоть пальцем, я пристрелю его на месте.
— Пристрелишь? Глупости! Ты не можешь такого сделать. Это же убийство!
Лина зло фыркнула, вскочила на ноги. Виктор сел, с облегчением опустил на пол затекшие ступни. Сосуды шалят. Все-таки шестьдесят с гаком лет — не шутка, как ни маскируй их моложавым телом и гладким лицом.
— Тутмес — не человек, — сказал он. — Это вещь. Моя вещь. Я могу сделать с ним что угодно.
— Тутмес не может быть вещью. Он человек.
— Он слуга.
— А что, слуга — не человек?
— Тутмес не просто слуга. Он серв. Он носит в генах присадку.
— Присадка серва? Да ты с ума сошел! Схватила стакан, отхлебнула сока, синие глаза метнули стрелы гнева. Чертовски красивая юная фурия.
— Да. Именно та присадка, название которой ты произнесла.
— Это же преступление второй степени! Ты охренел, Вик! А мне? Мне ничего не впрыснул?