Андрей вышел на Среднеохтинском, купил три банана — есть хочется! Неудивительно: уже четыре часа.
Фирма, оказывается, называлась не «Шанкр», а «Шанкар». Нечто индусское, надо полагать?
Гашиш?
Пустынный проспект. Пара машин на крохотной автостоянке за квадратными колоннами. Андрей остановился неподалеку, не торопясь ел бананы. Неплохой сегодня день. В смысле погоды неплохой. Снега нет. Ветра нет. Морозец градусов пять. Милое дело. Стой себе, Ласковин, кушай банан, на девушек проходящих поглядывай, а если машина мимо проедет — личико скромно опускай. А то не ровен час окажется внутри кто-то знакомый.
Бананы кончились. Люди входили через стеклянные двери ТОО «Шанкар». И выходили. Разные люди. Но не те.
В пять пятнадцать Ласковин покинул пост и зашел в соседний подвальчик-кафе поесть. Потом подежурил еще полчаса. В шесть позвонил «разведчику» Феде. Узнал, что вооруженная кодла все еще на Мастерской, что снова приезжали менты, что грузовичок заезжал трижды: увозили какие-то ящики. Фирменные. Выслушал предложение бросить с крыши гранату в заветный дворик. Он, Федя, берется бросить.
— Нет у меня гранаты, — огорчил его Ласковин. — И учти, крыша — только для наблюдений. Информация сейчас — всё, сам знаешь!
— А как же! — согласился «разведчик».
— Ну, тогда спасибо. До завтра.
«Надо прикид поискать, — подумал Ласковин. — Нейтральный какой-нибудь, незаметный».
Он вспомнил: когда шел по Пороховской, видел разложенные на пленке кучи гуманитарки. Поискать что-нибудь подходящее…
Он опоздал. Тряпье уже увезли. То же, что в киосках, не годилось. Слишком новое.
Восемнадцать тридцать семь. «Самое время навестить базу на Разъезжей», — подумал Ласковин.
К тому же он замерз. Это был скверный признак: раньше к холоду был почти невосприимчив.
«Не махнуть ли на Кипр? — пошутил он сам с собой. — Денег хватит, а на Кипре тепло. И яблоки… И „новые русские“… Прекрасная возможность пообщаться со знакомыми на нейтральной, так сказать, территории».
Ласковин сел в троллейбус, протиснулся в дальний задний угол и принялся обдумывать план «атаки». Ничего путного в голову не приходило.
— Ты не справляешься с работой, Крепленый, — сказал Антон Гришавин, сорокатрехлетний, с заметным животиком мужчина среднего роста. Его короткие мускулистые руки с поросшими рыжим пухом пальцами лежали на столе. Пальцы эти непрестанно двигались, выдавая характер «пахана» лучше, чем одутловатое малоподвижное лицо.
— Человек, который не справляется с работой, — без выражения произнес Гришавин, — такой человек нам не нужен!