Я наклоняюсь и зачерпываю руны. Они истекают кровью и трепещут в моих руках.
В отдалении я слышу, как начинают звенеть Принцы Невидимых, но это не прежний мягкий звук. Это звук разбитого зазубренного кристалла, скребущего по металлу.
Я не оборачиваюсь к ним. Я и так знаю все, что нужно: что бы мне ни подарило озеро, им это не нравится.
Мое зрение снова становится четким.
Дэррок смотрит на меня, потом на мои руки и замирает.
— Что ты делаешь? Что ты делала в Зеркалах, пока я не нашел тебя? Ты входила в Белый Особняк без меня, МакКайла?
Принцы за спиной звенят громче. Это какофония, которая режет душу, словно бритва, рвет сухожилия и раскалывает кости. Возможно, это последствия неполной Песни Творения, мелодии, которая может разрушать, уничтожать, отменять созданное на молекулярном уровне.
Они ненавидят мои алые руны, а я ненавижу их темную музыку.
Не мне же одной страдать.
— А что? — спрашиваю я у Дэррока.
Или руны, которые я зачерпнула, родом оттуда? Что он о них знает? Я не могу спросить, не выдав при этом, что понятия не имею, что они такое и как ими пользоваться. Я поднимаю кулаки и разжимаю их. С моих рук капает густая красная жидкость. Тонкие трубчатые руны вздрагивают на ладонях.
За моей спиной скрипучий звон Принцев переходит в адский вопль, от которого вздрагивает даже Дэррок.
Я понятия не имею, что делать с этими рунами. Я думала о Принцах Невидимых, о том, что мне нужно оружие против них, и руны просто появились в моем сознании. Я не знаю, как я перенесла их из темного озера в реальность. И я понимаю эти алые руны не больше, чем серебристые.
— Когда ты научилась этому, МакКайла? — требовательно вопрошает Дэррок.
Я едва слышу его за воплем Принцев.
— Как ты собираешься слиться с Книгой? — отвечаю я вопросом на вопрос.
Мне приходится повышать голос почти до крика, чтобы он меня услышал.
— Ты хоть понимаешь, на что они способны? — спрашивает он. Я читаю по его губам. Я его не слышу.
Крик за моей спиной переходит в нечеловеческий вопль, который впивается в барабанные перепонки ледяными иглами.
— Отдай мне копье, и я уберу руны! — ору я.
Дэррок подходит ближе, пытаясь меня расслышать.
— Невозможно! — вопит он. — Мои Принцы не станут защищать тебя, если у тебя будет копье. — Его взгляд скользит по рунам на моих ладонях. — Не с этим.
— Думаю, мы сами можем о себе позаботиться!
— Что? — кричит он.
— Принцы нам не нужны!
Ледяные иглы в ушах начинают ввинчиваться в мозг. Я на пороге сильнейшей мигрени.
— Они нужны мне! Я еще не стал Фейри. Моя армия следует за мной только потому, что ее ведут Принцы Фейри!