– Создатель, что ли? – спрашиваю первое, что приходит на ум. Не потому, что это меня и впрямь интересует, а просто сидеть и молчать сейчас еще хуже, чем задавать идиотские вопросы.
– Нет, не тот у меня ранг. Я просто бог, у меня, в отличие от создателя, возможности огромны, честно скажу, но не бесконечны.
– Заливаешь.
Тут он рассмеялся, искренне, задорно, а потом, резко оборвав смех, ответил:
– Я бог. Артас Питерский. Так что ты мне не тыкай, молокосос, а обращайся соответственно.
Насчет богов – так я твердый в своих убеждениях атеист, поэтому усмехнулся только.
– Питерский?
– Ну да. А что тут такого? Есть же всякие московские проходимцы, так чем Питерский тебя не устраивает?
Ну, чем питерский проходимец отличается от московского, я уточнять не стал. Вместо этого спросил:
– Ну и что, спрашивается, богу от меня понадобилось?
– А если скажу, что жалко стало, – не поверишь?
– Прости, нет. Если ты и впрямь бог, мы с тобой существа настолько разного уровня, что жалеть меня смешно. Я вон тоже комаров не жалею.
– Логично мыслишь, смертный, – и опять смеется, зараза. – Смотри сюда.
Смотрю – а обстановка-то изменилась. Сижу я на полу в комнате, большой, шикарно обставленной, с камином, в котором дрова горят, а прямо передо мной сидит на старинном, с гнутыми ножками стуле этот самый мужик. И тут до меня дошло, что же мне с самого начала не нравилось, вот только понять не мог что. Не то, что он сквозь дверь вошел, а во внешности его дело. Нормальная такая внешность у человека, обычная и в то же время – необычная. Почему необычная? Да потому что он средний кругом. Средний рост, среднее сложение, лицо абсолютно незапоминающееся, даже волосы – и те неопределенного цвета. Сидит верхом на стуле, подбородок на руки уложил, руки на спинке стула, и с интересом на меня смотрит. Ну, я тоже на него посмотрел.
– Точно, глюк.
– Это почему? – Голос даже немного обиженным стал.
– Да не может реальность так меняться.
– А если так?
Встал он, подошел, небрежно так, вразвалочку, да как ногой ударит… Угу, разбежался, я, конечно, не гений рукопашки, но ногу ему перехватил да крутанул со всей дури. Он – с копыт и носом об угол шкафа. Угол весь в завитушках, так что удар получился что надо, кровь брызнула… И тут он ругаться начал!
– Вот теперь верю, – говорю.
Тот аж ругаться перестал, смотрит на меня удивленно:
– Это почему?
– Тебя что, заело? – говорю. – Других слов не знаешь?
Помотал мужик головой, насупился, как большой начальник, когда его на улице шпана побьет. Вообще, у меня сложилось впечатление, что играет он какую-то роль, ради забавы меняя характеры персонажей один за другим, а я своим ехидством его с мысли сбиваю. Но, вижу, интересно ему. Спрашивает: