Миновал последнюю. На стенах смутно виднелись оборванные плакаты с разрисованными матовыми лицами. На полках громоздились журналы вперемежку с книгами — Купер, Лондон, Стругацкие… В углу тихо потрескивал остывающий монитор, а на столе — диски, таблетки, пепельница, скрепки, разбитые рамки, клочки, смятая футболка, кусок провода…
Крис снял куртку, аккуратно положил ее на покосившееся старое кресло. Под креслом тускло поблескивали гантели.
— Брат, — позвал он.
Парень, лежащий на узком диванчике, отнял руку от лица и открыл темные ночные глаза.
— Тише, — шепотом сказал Крис, мягко ловя его кисть. — Не надо крестов.
— Ты умер, — спокойно сказал Брат, высвобождая руку. — Я тебя видел. Ранка на щеке… Синяя.
— Глупость, — сказал Крис и присел рядом. — Я и не так бился. Забыл? И ничего — живой же остался.
Парень тоже сел. Закрыл глаза.
— Ты не умеешь врать… даже сейчас не научился. Помнишь, про котенка врал? Матери сказал, что нашел его возле мертвой кошки, думал, что она сжалится, а она тебе сказала, что он тогда точно чумкой больной и выкинула.
— Но мы его потом вырастили, — напомнил Крис. — На чердаке держали и носили туда молоко тайком.
— А он пищал, и соседи все равно нашли.
— Пошли на рынок и продали его там за сотню какому-то старичку.
— А ты только ему согласился продать, сказал — глаза добрые… Дима-Димка, прости меня…
— Я и не обижался, — сказал Крис.
— Я к тебе привязался так, что страшно стало…
— Все ты правильно сделал, — проговорил Крис, отходя к окну.
— Бросил… больного… одного.
Мерцающие снежинки легонько терлись о стекло. Позади лились чужие слезы.
— Брат, — твердо сказал Крис. — Мне от твоих слез и вины больно. Ты меня держишь. Отпусти. Последняя мысль не умирает.
— Лучше бы ты меня проклял.
— Не судите… — сказал Крис.
— Дима. А ведь это не ты.
Крис развернулся, улыбнулся. Тоненький хрупкий мальчишка стоял перед Братом.
— Попросили, — одними губами выговорил Крис.
— Передай привет, — сказал Брат. — Пусть успокоится.
— Не судите… — повторил Крис, садясь в машину.
Водитель покосился на него в зеркало заднего вида, завел двигатель.
— Чего такой злой? — спросил он.
— Разгадал, — задумчиво произнес Крис. — И вроде — слабость человеческая, мякоть, чернота вокруг косточки, но понял…
— Погодка-то, — поморщился водитель. — Слякоть.
— Потеплело.
Молча миновали развязку, поднимая волны грязной воды и крошева, ряды неоживших еще магазинов, желтую станцию метро…
— Не сообразил бы, — хлопнул себя по коленям Крис. — Не разобрался бы, кто к нему пришел, спутал бы… И все.
Водитель предпочел промолчать.