— Но… почему я? На троне может быть и еще кто-то? Другой кандидат…
— И кто он? Можешь назвать его имя?
— Я? Да откуда же?! А у вас… такого кандидата нет?
— Разумеется, нет! Зачем он нам? Церковь никогда не планировала подобных… вещей.
— Так что же, ваше преосвященство, король так и останется…
— …безнаказанным. Увы, да, сын мой. Все его действия продиктованы необходимостью укрепления королевской власти, и ничем иным. Он ничего не хочет лично для себя. Вспомни мятеж Гарама!
— Да уж…
— Король хочет усиления королевства, искоренения Молчащих и устранения угрозы со стороны гор. Ты мыслишь иначе?
Вот это фокус! Так король как бы и не на стороне прогресса выступает? А я, ретроград эдакий, у него на дороге стою? Ладно, моя голова — не самый ценный предмет данного мира, можно и пренебречь. Но обитатели графства — они-то в чем провинились? Тут не несколько человек — их тысячи!
Высказываю эти сомнения епископу. Он только руками разводит.
— Мы не солдаты, сын мой… Как поступить в такой ситуации, не знаем. Но вызвать в королевстве междоусобную войну… счет жертв пойдет на тысячи!
— Понятно… стало быть, король от моего клинка отвертелся… Повезло ему, барану бестолковому! Но нам-то что делать?
Положение действительно аховое.
Открутить башку королю нельзя — гражданская война. И в итоге — герцог Ламар на троне. А я ему расчищу путь.
Сидеть и ждать у моря погоды? Видя на горизонте столбы дыма от разоряемых деревень? На фиг…
Выступить навстречу армии ордена и дать им бой на перевалах?
В соотношении один к двенадцати? То-то нам опосля этого горцы спасибо скажут… И главное — ничего не изменим. Исход этого дела будет аналогичным — приветствуйте нового короля!
Прибыть в королевские полки и рассказать им… что? Правду? И кто за мной пойдет? Большая часть ополчения тотчас же рванет по домам — защищать свои деревни и города. И все будет так же, как и в уже рассмотренных вариантах.
Н-н-да… вилы…
Ни к какому решению мы так и не пришли.
Уже выходя из комнаты, Гройнен вдруг хлопает себя по лбу.
— Стар я стал…
Возвращается назад и снимает с полки цилиндрический кожаный футляр. Нечто типа чертежного тубуса.
— Держи, сын мой.
— Это что такое?
— Ну… я ведь обещал тебе записки моего предшественника? Вот они.
— Спасибо, ваше преосвященство. Будет чего перед сном почитать…
Саркастически ухмыляясь про себя, заворачиваю в графский кабинет. Расторопные слуги зажигают свечи, и тут становится светло — читать вполне можно. Только… до этого ли сейчас? Послезавтра уже приедет полковник Мааре, а я так и не знаю, что ему ответить. Бросаю футляр на стол. От удара отскакивает круглая крышка, и какие-то листки бумаги рассыпаются по его поверхности. Вот чертяка я неуклюжий! Нехорошо… собрать надо.