— Господи Иисусе, — охнул он.
В ответ Гленн Брэнсон ткнул куда-то пальцем. Грейс оглянулся и заледенел.
На стене висели три моментальных снимка, сделанные, насколько он мог судить, телескопическим объективом.
На первом Кэти Бишоп в бикини, прислонившаяся к кокпиту на яхте. Изображение перечеркнуто большим красным крестом. На втором крупным планом лицо Софи Харрингтон на размытом фоне лондонской улицы. И тоже красный крест.
А на третьем Клио, выходящая из дверей брайтонского морга.
Без креста.
Грейс выхватил из кармана телефон, набрал домашний номер. Она ответила после третьего гудка.
— Клио, как ты там?
— Все в порядке. Лучше не бывает.
— Послушай меня, я серьезно.
— Слушаю вас, суперинтендент Рой Грейс. Ловлю каждое слово.
— Закрой входную дверь на замок и цепочку.
— Есть закрыть входную дверь на замок и цепочку, — повторила она.
— Сейчас же, немедленно, ладно? Я жду, не разъединяюсь.
— Иногда вы высказываетесь, как большой начальник, суперинтендент. Ладно. Встаю с дивана, иду к двери.
— Пожалуйста, накинь цепочку.
— Слушаюсь.
Грейс услышал звяканье цепочки.
— Никому не открывай. Слышишь? Никого не впускай, пока я не приеду. Понятно?
— Понятно. Никому не открывать, пока ты не приедешь.
— А дверь на террасу? — спросил он.
— Всегда заперта.
— Посмотри и проверь.
— Сию минуту. — Клио насмешливо повторила распоряжение: — Иду к террасе на крыше. Проверяю: дверь заперта.
— Больше нет входных дверей?
— В прошлый раз, когда я смотрела, не было.
— Приеду как можно скорее.
— Да уж, постарайся, — сказала Клио и разъединилась.
— Очень хороший совет тебе дали, — проговорил голос у нее за спиной.
У Клио кровь в жилах застыла. Она в ужасе оглянулась.
В нескольких дюймах от нее стояла высокая фигура с большим столярным молотком. С головы до ног в защитном костюме оливкового цвета, от которого несло пластиком, в латексных перчатках и противогазе. Она вглядывалась в круглые затемненные линзы отвратительной маски с черным металлическим дыхательным фильтром. Похоже на мутанта, на злобное ядовитое насекомое.
Глаза едва видны за линзами. Это не глаза Ричарда. Совсем незнакомые.
Босая, абсолютно беззащитная, она отступила на шаг, слабо вскрикнула. Сделала еще шаг, отчаянно стараясь собраться с мыслями, но мозг заклинило. Крепко прижалась спиной к двери, гадая, успеет ли распахнуть ее, позвать кого-нибудь на помощь.
Если б только не набросила проклятую дверную цепочку…
— Не двигайся, и я тебя не трону, — пообещал приглушенный голос робота.
«Ну конечно, — подумала она. — Стоишь с молотком в моем доме и не собираешься меня трогать».