Она сидела возле избитого отца, гладила его по голове и все ждала, когда же их спасут, красиво и стильно, как в модных штатовских боевиках. Ворвутся через двери, окна и стены, перебьют всех подонков, а самый главный подойдет к ней, снимет маску и, оказавшись Ван Даммом, спросит: «Ты в порядке?» Потом она поняла, что никто их не спасет, и в оцепенении слушала, как захватившие их ублюдки спорят, сколько денег содрать с захваченных богатеньких буратин, миллион долларов или целых два (на большее просто не хватало фантазии), и куда с такими деньжищами потом податься, в Штаты или в Турцию.
Потом они позвонили в местную администрацию, потребовали деньги, машину к подъезду и самолет, почему-то в Испанию. И еще сказали, что они очень серьезные люди. И, наверное, в доказательство этого застрелили отцовского юриста Михаила Степановича, пожилого, безобидного человека.
Накурившись какой-то гадости, эти подонки решили развлечься и развернули дискуссию, кого же первую из трех женщин (в том числе и ее) «пустить на хор», и она поняла, что не хочет жить.
В этот момент и появились, как будто из воздуха, бойцы в камуфляже. Дальше все произошло нереально быстро. Ублюдков просто перестреляли, они даже не поняли, что же случилось. Один только главарь успел выхватить гранату, вырвать чеку, но оказавшийся возле Виктории высокий человек всадил тому две пули в грудь и ударом ноги выбил его в окно вместе с самим окном, а сам сбил ее с ног и упал сверху, заслоняя от осколков. Он, кстати, и оказался командиром группы, только был совсем не похож на того актера из Голливуда.
Потом она увидела его, сидящего у стены, голого по пояс и зашивающего рану на плече, как простую дырку на рукаве. Любопытная, как все дети, она подошла ближе и опустилась на корточки.
– Обезболивающее ввели? – строго, голосом настоящего референта спросила она.
– Лекарств мало, все отдали раненым, – ответил он, не поворачиваясь.
– Круто, совсем как Джон Рембо. Вам совсем не больно?
– Больно, – он повернул голову, и девочка увидела его потемневшие глаза и мокрое от пота лицо. – Конечно, больно.
– Вам надо в больницу.
– Мне завтра с утра надо быть за тысячу километров отсюда, сейчас такое творится.
– Что творится?
– Была страна, и нет страны, вот что творится.
– А папа говорит, что теперь будет лучше.
– Очевидно, папе виднее.
– Вам надо лететь на другой вызов?
– Типа того, мы сейчас как «скорая помощь».
– А как же рана, вам же больно?
– Рана пустяковая, а боль... Боль не должна управлять человеком. Она должна знать свое место.
И тут она поняла, что он круче всех ван даммов в мире.