Самое удивительное, что Винокур ежегодно переводил плату за то, чтобы за могилами его жены и дочери ухаживали, поддерживая их в чистоте и порядке. Надо же, какой сентиментальный! Убил жену и дочь – и не может забыть о них! И даже время от времени навещает.
Я посетила кладбище, на котором были погребены женщина и ребенок. Потому что у меня мелькнула извращенная мысль – что, если Винокур снова навестит свои жертвы и я застукаю его, так сказать, на месте преступления?
На кладбище в Пушкине я попала уже под вечер. Погода стояла прохладная, и если весна и до Нерьяновска, до средней полосы, еще не докатилась, то на севере России и вовсе почти не ощущалась. Я отыскала простые могилы – две гранитные плиты, два имени, четыре даты – рождения и смерти.
Заметив женщину в черном одеянии, монашку, как я поняла, что копошилась у соседних могил, сгребая прошлогодние листья, я отвернулась и зашагала прочь. Миновала небольшую часовенку при входе на кладбище и увидела поблизости златые купола церкви, вернее, собора монастыря. Это и объясняло присутствие монахинь на кладбище.
На душе у меня заныло, и я, поддавшись внезапному порыву, зашла в часовню. Я никогда не молилась, никогда не каялась в содеянном, никогда не обращалась к богу, а тут вдруг опустилась на колени перед одной из икон.
Слезы застилали мне глаза, мысли спутались. Ко мне подошел молодой священник с куцей рыжей бородкой, явно желая сподвигнуть к покаянию. Но чем мог помочь мне этот попик? Утешить меня? Отпустить грехи? Заверить, что еще не поздно встать на путь истинный?
Не дослушав его, я выбежала из часовни, едва не сбив с ног одну из монашек. Не извиняясь, не оглядываясь, бросилась бежать прочь. Хотя знала – можно убежать с кладбища, покинуть страну, но нельзя уйти от самой себя. Потому что я хотела бежать от того, что сидело занозой у меня в сердце и в голове. Я была своей собственной заложницей.
Закурив, я быстро пошла прочь с кладбища. Я обманывала саму себя – в Пушкин я приехала вовсе не для того, чтобы постоять у могил неизвестных мне людей, а потому, что когда-то жила в этом городе. И едва не умерла.
Я знала адрес того самого дома, где жили мои родители. Где они жили и умерли. Где их убил Винокур. Где отец и мать стали его жертвами. Как, собственно, и я сама.
Именно там, в моем далеком детстве, около кровати, на которой лежало обезглавленное тело, и гнездилось то, что теперь цепко держало в своей власти и мое сердце, и мой разум. Кошмар, который регулярно навещал меня, не был кошмаром. Он был реальностью.
И чтобы победить его, мне следовало признать, что это реальность. Значит, мне требовалось побывать в том самом месте. Там, где начался мой персональный кошмар. И только там он сможет закончиться.