— Печальная история… Но сегодня мы здесь и живы. А завтра… Кто знает.
Он обнял ее, гладя густые волосы, прижимая к себе и стараясь сам не думать о том, что будет завтра. Она все крепче прижималась к нему и вздрагивала. Он вытер слезы с ее щек.
— Не надо. Все будет хорошо.
— Правда?
— Правда. А иначе — зачем мне было лететь за четыре тысячи километров?
— Чтобы встретить меня? — улыбнулась она.
— И тебя тоже. Иди ко мне.
— Все, уже не плачу. Прости. Наговорила всего…
— Правильно, что наговорила. Теперь будет легче, — поглаживая ее бедра, сказал он…
Выехали со Степанычем рано утром. Вера и Света еще спали.
— Ну как прошло?
— Приятная девушка.
- Переживает очень…
— Теперь, надеюсь, меньше. У нее ведь все впереди. Вообще — то, не ожидал, что подкинешь мне халтуру.
— Но ведь приятная была халтура?
— Ну да…
Дорога была ровная, машин мало. Стрелка на спидометре ползла к цифре «200». Проследив за его взглядом, Степаныч кивнул на дорожный указатель — «Сдерот».
— Это что — сторона, наиболее опасная при артобстреле?
— Точно. Видишь? — и кивнул в другую сторону. В дымке виднелись очертания каких-то построек. Высоко в небе висел дирижабль.
— Что это?
— Аза. У вас — Газа. Рядом, километров двадцать пять — тридцать. «Кассамы» пролетают сейчас сорок — сорок пять. До Бер — Шевы, Ашдода и Ашкелона. Сюда — наверняка. А толку от этой штуковины, — он кивнул на дирижабль, — маловато. Так что, лучше поторопиться.
— А что же — люди до сих пор тут и живут?
— А куда им деться?
— Не переселяют?
— Нет.
Опасное место проехали без происшествий. Машин становилось все больше, скорость движения — совсем небольшой. Они въехали в город. Машина попетляла некоторое время, потом остановилась.
— Все. Стоянок рядом нет. Здесь не заблудишься — прямо, потом до светофора и налево. Удачи.
— К черту! — он захлопнул дверцу и пошел быстрыми шагами. Вперед.
У входа в клинику — снова привычная процедура : ключи, сотовый и мелочь — в лоток. Проход через детектор под внимательным взглядом охранника. Когда все забрал и положил в карман, нажал на кнопку брелка. Подошел к ресепшн.
— Говорите по-русски? — спросил он миловидную девушку.
— Конечно, вы можете говорить по-русски, — улыбнулась она, кивнув на табличку «здесь говорят по-русски».
— Я хотел бы поговорить с директором клиники.
— По какому вопросу?
— Я от Михаила Николаевича. Несколько дней назад прилетел из России.
— Подождите минуту. Сейчас свяжусь с Марком Борисовичем. Вообще-то, он по личным вопросам не принимает.
— Это не личный вопрос.
Она сняла трубку, набрала номер.
— Вас сейчас проводят, — показала она на охранника, появившегося сзади.