И когда в моей голове начинает звучать тихий голос, говорящий о том, что я больше не заслуживаю никакой удачи, ведь у Рейчел этого не будет, я отказываюсь его слушать. Я решаю — хотя бы на сегодняшний вечер — забыть обо всем. Я легкомысленна и беззаботна. Я — Кэйти Бойделл. Только на один вечер. Кэйти. Именно Кэйти, не Кэтрин, я могу быть самой собой!
Мы смеемся, и танцуем, и обнимаемся. Наконец нам становится жарко, и мы идем на кухню, чтобы выпить воды. Закончив с танцами, мы стягиваем с дивана подушки и устраиваем широкую кровать. Мы болтаем до трех ночи и наконец засыпаем.
Я просыпаюсь, Элис спит рядом со мной. Ее руки сжаты в кулаки, она напоминает спящего ангела, приготовившегося к борьбе. Она дышит быстро и шумно, ресницы вздрагивают. Видно, ей снится какой-то сон.
Тихонько встаю. Я все еще в юбке и футболке. Иду в ванную и принимаю душ. Переодевшись, выхожу в кухню.
Робби почти закончил мыть посуду, которую обещала убрать Элис.
— Привет, — говорю я. — Спасибо, конечно, но не надо было этого делать.
Он смотрит на меня и усмехается.
— Не волнуйся. Я вовсе не против того, чтобы помыть посуду. Я помню, когда был маленьким, все время смотрел, как мама моет тарелки. И мне это казалось таким забавным — пена, вода. — Он споласкивает руки. — Как ты себя чувствуешь? Устала? Мы спали-то всего часа четыре.
— Да, я знаю. Вполне сносно. А ты как?
— Отлично. Как раз чтобы идти на тренировку по футболу, а потом еще на работу в ресторан.
— Бедный. Тебе надо прилечь. Поспи еще немного.
— Нет. — Он пожимает плечами. — Хочешь чаю? Я поставил чайник.
— Хочу. Но я сама все сделаю. Я люблю сама заваривать чай.
— Правда?
— Да, я завариваю по-своему. Некоторые считают, что я сумасшедшая. Но я люблю только хорошо заваренный чай и не могу пить никакой другой.
— Отлично. Я тоже люблю хороший чай. Моя мама, та вообще ненавидела пакетики, всегда сама заваривала.
— Заваривала?
— Да, она умерла. — Он опускает глаза. — Чуть больше года назад.
— О Робби, прости. Я не знала.
— Ничего, — говорит он.
Я могу сменить тему, поболтать о чем-нибудь приятном и веселом, но я помню поведение окружающих после смерти Рейчел. Они вообще старались не говорить об этом или уделяли этому столько же внимания, сколько завтрашнему прогнозу погоды.
— Тебе очень ее не хватает?
— Да, — говорит он, его глаза мокрые от слез. Он горько улыбается. — Конечно, не хватает.
— А твой отец? С ним все в порядке?
— Да, вполне, по крайней мере, я так думаю. Но узнать это наверняка довольно трудно. Как-то не получается просто так взять и спросить.