— Благодарствую.
— Выпьешь?
— Завязал.
— Даже и за знакомство?
— Маликов Виктор Петрович, 1975 года рождения, неоднократно судимый. Временно неработающий. Да, тут много ещё чего написано… — Петряев положил на стол несколько листов бумаги. — Я так думаю, что и вы про меня тоже уже много чего понакопать успели…
— Правильно думаешь. А отчего ершистый такой?
— Жизнь против шерсти гладила — вот и ощетинился.
— Угу… Стало быть, дружить не хочешь?
— На ваших условиях — нет, не хочу.
— Есть другие?
— А как же! Чаёк допиваем — и мирно расходимся. Опосля чего, дружно забываем друг про друга. Нет меня для вас — и вас никого для меня не существует.
— Эк! Не бывает так, дорогой! Либо, ты, в общем строю стоишь — либо…
— Я и стою. Только — в другом.
— Это, в каком же?
— Так я его и не покидал никогда. Присказку слышал — бывшего спецназа не существует?
— Не пришлось.
— Считай — услыхал.
Бандюган побарабанил пальцами по столу.
— Что-то загибаешь… не было такого раньше, я бы знал.
— А не один ты умный! Думаешь, прочим твоим товарищам легко было во всеуслышание о подобных вещах говорить? Так сказать — «терять лицо». Рядом молодые, да зубастые — им только слабину покажи!
— Машины — твоя работа?
— А мой автомобиль от чего сгорел?
— Я те доктор? Механик какой или слесарь? Откуда мне знать?
— Ну и я в автосервисе не работаю — что там и у кого замкнуло, не ведаю.
— Борзеешь?! — приподнялся в кресле главарь. — Смотри… отсюда ещё уйти надобно!
— Мне?
— Ну не мне же!?
— Экий ты дядя… пошли своих кого-нибудь к моей машине.
— За каким хреном?
— Пусть в багажник заглянет — я ключи дам. От багажника — не от зажигания, а то станет с них… Решат покататься…
Бандюган лениво пошевели в воздухе пальцами — к столу подскочил официант. Выслушал, поклонился и исчез. Через пару минут, к столику подошел один из бандитов.
— Слушаю, шеф!
— Ты это… возьми у этого фраера ключи и в багажник к его машине загляни.
— Там кейс лежит — тащи его сюда! — вставил реплику капитан.
— Только посмотри, что он туда понапихал! — предостерегающе поднял палец главарь.
— Есть шеф! — кивнул бандит.
Отсутствовал он недолго и вскоре уже вернулся назад. В его руке виднелся небольшой кожаный кейс.
— Ну? — вопросительно поднял бровь Маликов.
— Бабло тут. Несколько пачек. И вино — в бумажных пакетах, вроде как молоко…
— Проверял?
— Булькает…
— Ладно, давай его сюда. А в багажнике что?
— Такое же вино, только в картонных коробках. Я одной стенку разодрал — оно самое.
— Небось, и с собой прихватил?
— Я порядок знаю, шеф! Да и пить такое… им только заборы красить!
— То-то же… Ладно, ступай пока…