Но это не только не делало его смелее, а, наоборот, казалось, проводило еще более резкую границу, которой он не решался переступить.
Минутами его охватывала печаль. Какой же совсем иной она казалась ему тогда, когда сгребала Банихино сено у реки! Грустная, непохожая на других, напевающая свою песенку о калине, мотив которой надолго застрял в его памяти. Чего он тогда себе не придумывал! А между тем действительность выглядела совсем иначе. Лгало кроткое девичье лицо Анны, лгали ее бледные губы, ее серые, так искренне глядящие глаза.
Он снова чувствовал себя таким же одиноким, как прежде. Анна стала для него лишь тревогой — ненужной, бессмысленной, на которой он со злостью себя ловил.
— Скромницей прикидывается! Что она собственно воображает.
Но Анна ничего не воображала. Она любила приходить сюда, любила поболтать с Винцентом — по-иному, чем с деревенскими. Ее тянуло иной раз забежать, посмотреть, поговорить, но приходилось считаться с бабьими языками, не из-за себя, — ей-то терять было нечего, — а из-за учителя.
— Нехорошие здесь люди… — сказала она как-то вдруг, прервав уборку.
— Нехорошие? — удивился он. — Почему нехорошие?
— Уж и не знаю, как вам сказать. Такие они здесь.
— А в других местах лучше?
— Наверно, лучше, здесь нужды больше, вот и люди хуже.
— От нужды хуже?
— А конечно… Кому плохо, у того ни к себе, ни к другим доброты нет.
— А вам как сейчас живется?
— Да так, живется. Вот только как зима придет, и подумать страшно…
Она снова принялась подметать. Винцент, взяв со стола книгу, машинально перелистывал ее.
— Вот вам хорошо. Хотела бы я читать.
— Так ведь я могу дать вам книгу!
Она улыбнулась.
— А зачем? Я читать не умею.
Он изумился.
— Как это? Совсем не умеете читать?
— Нет. А писать только лишь, чтобы подписаться, больше ничего.
— Как же так можно! Тогда, может, я научу вас?
Глаза Анны заблестели, но тотчас потухли.
— Не-ет, нельзя.
— Почему нельзя?
— Уж лучше не надо. Пришлось бы ходить сюда, бабы сейчас же начали бы языки чесать.
Он смутился.
— Я ведь не из-за себя, мне что… Они бы вам жизнь отравили.
— Но ведь можно же это как-нибудь устроить… Как же так? Взрослый человек, и ни читать, ни писать…
— А разве мало здесь таких в деревне! У вас и с ребятами хлопот хватает. А уж я останусь, как была. От этого чтения мне ведь тоже лучше не станет.
Он не ответил. Анна поставила метлу в угол, поправила покрывало на постели и вышла — тактичная, изящная, не умеющая ни читать, ни писать. Он долго прислушивался к ее легким шагам на тропинке и снова забывал обо всем, что болтали бабы по деревне.