И тут на нас обрушилась цыганская семья. Она состояла из четырех-пяти ярких женщин от десяти до шестидесяти лет, шуршащих многочисленными юбками и бренчащих монистами. Они гомонили в один голос, предлагая погадать по руке, по лицу, по походке и еще десятком способов.
– Позолоти ручку, красивая! – уговаривала меня тетка средних лет с одиноко торчащим изо рта золотым зубом. – Будет тебе жених, настоящий полковник…
– А ты, милый человек, разбогатеешь! Станешь бизнесменом, на дорогой машине ездить будешь… – обрабатывала дядю Васю самая старшая в компании.
– Я уже не в том возрасте, чтобы на такие сказки покупаться! – проговорил Василий Макарович и вдруг попятился. – Варя, да это никак ты?
Пожилая цыганка отступила, взглянула на дядю Васю, склонив голову набок, и вдруг всплеснула руками:
– Гражданин начальник! Сколько лет, сколько зим! Да я ж тебя каждый день вспоминаю! Такие мужчины на моем жизненном пути нечасто встречались!
Голос у нее был низкий и гулкий, как пароходная сирена.
– Ну, Варя, это ты, конечно, преувеличиваешь… – Дядя Вася зарделся и покосился на меня. – Ты, тезка, не подумай чего… я Варвару лет пятнадцать назад задержал за мелкое мошенничество…
– И обошелся со мной по-человечески! – завершила цыганка, затем повернулась к своим спутницам и пробасила: – Отставить, девочки! Это не лох, это мент, к тому же мой старый знакомый!
– Вон как! – с сожалением проговорила молодая цыганка и протянула дяде Васе мобильный телефон: – Это твой, что ли?
– Ох! – Дядя Вася схватился за карман и позеленел: – Вытащила, профурсетка! Да я ж тебя…
– Следить надо за вещами, когда на улице находишься! – фыркнула цыганка.
– Не обижайся, Макарыч! – усмехнулась Варвара. – Девочки работают… жизнь-то нынче дорогая!
– Ага! – недовольно проворчал Василий Макарович. – Работают, как же! Это разве работа?
– А что же нам – к карусельному станку, что ли, встать? Кур, что ли, потрошить на птицефабрике?
– А хоть бы и к станку! Хоть бы и на фабрике! Вон, я гляжу, хорошо живете с такой вашей работой! Все в золоте!
Действительно, цыганки были густо обвешаны золотыми побрякушками – огромные серьги оттягивали мочки ушей, на каждом пальце сверкало по два-три толстенных кольца, на руках бренчали браслеты.
– Ой, Макарыч, ты что – разве не знаешь? – ухмыльнулась Варвара. – Это же не настоящее золото, это наше, цыганское… пять рублей за килограмм!
– А выглядит как настоящее… – недоверчиво возразил дядя Вася.
Тут меня осенило.
– Варвара! – обратилась я к пожилой цыганке. – А вы не можете дяде Васе подобрать кое-чего из такого золота? Цепь на шею, пару колец потяжелее… ну, знаете, как братки носят!