— Саша, — сказал он в наушник, — что у тебя там был за сюрприз? Я не могу пока войти в здание — у меня что-то взорвалось в кабинете.
— Сорок минут назад, — ответили ему, — мне позвонил Максим Щербина и попросил проверить, не находится ли на территории кампуса некто Васкес.
— И? — нетерпеливо рявкнул Моран. Эти бабы с их любовью к драматическим паузам!..
— Судя по всему, находится. Я ищу. Никуда голубчик не денется, — пообещала Саша.
Может быть, не денется. Может быть, и не собирается деваться — а уже сделал все, что хотел. Моран впервые подумал о том, что взрывать могли не мебель и не бутафорские хлопушки с краской или газом, а несгораемые шкафы. С документами. И компьютер? Это была короткая мысль; следом — как за трассером, — несся длинный яркий хвост. Ответная любезность, значит? Позвонил и сообщил — и заодно предупредил, что следит за посланным? Или еще более хитрая провокация? И кто, кто, кто помогал им изнутри?!
Он чувствовал, как кровь пузырится и булькает, вскипает в сосудах, как при кессонной болезни. Умираешь, умираешь и никак не умирается тебе. Гнусное, дамское расстройство… Декомпенсация, говорили врачи, последствия контузии. Моран знал, что с контузией все как раз вышло просто, прилетела граната-лягушка, ахнула, и мир еще три дня был белым. А нехорошее началось за дни и дни до гранаты — из-за тумана и людей, гибнущих в тумане.
После Кубы он больше никогда не чувствовал себя беспомощным. А теперь с ним пытались сделать это снова.
Он знал эту наглость, знал этот стиль — а кто его не знал, — и кровь вскипала в ритме пакостно липкой мелодии с мерзким хихиканьем, — и действительно на несколько секунд растерялся, утратил всякую ориентацию в пространстве. Не мог выбрать, что делать. Его окликнул майор, и очень не к месту:
— Какие будут распоряжения?
Моран чуть было не приказал объявить общую тревогу — и ловить и Васкеса, и коптов, и еще кого шайтан принес сюда, на его территорию… и опомнился в последний момент. Еще не хватало, чтобы все, до последнего первокурсника, узнали, как всякая сволочь…
Ожил телефон. Номер был внутренним, незнакомым, система мигнула синим, распознала — музей истории института, отдел 19 века. В отличие от библиотеки, в это время ночи — закрыт.
— Что же вы, полковник, — сказал скучный синтезированный голос, — из мемориала дупло устроили… да такое паршивое, что его любой уличный loco руками вскроет, без помощи булавки?
Серый такой голос, спотыкающийся, знакомый. Стандартный «чтец», такой стоит на всех коммуникаторах.
— Приходите ко мне на мусорную кучу, полковник. И лучше один. Я еще не все стер.