Снова улица была пустынна, только Старыгин оторопело глядел им вслед.
«Что это за место такое? – думал он, шагая дальше. – Какое-то нереальное место! Не удивлюсь, если здесь и милиция такая же благостная, прохожим цветы раздает и мешки тяжелые подносит…»
И тут же, словно мысль Дмитрия Алексеевича материализовалась, из-за угла появился милиционер.
Это был крупный широколицый дядька лет пятидесяти, в тщательно отглаженной форме, с пухлым портфелем в руке и кобурой на ремне.
– Здравствуйте, – проговорил милиционер, остановившись перед Старыгиным. – Вы, я вижу, не местный. Надолго к нам? По делам или просто интересуетесь?
Старыгин молча полез в карман за документами – с представителем власти нужно быть покладистым. Хорошо, что он не успел сдать в Кумусе командировочное предписание.
– Да я, в общем, не настаиваю, – улыбнулся милиционер, – вы ничего не нарушаете…
Однако взглянул мельком на документы.
– Далеко забрели… Дела у вас в нашем городе?
Старыгин не успел придумать подходящего ответа – уж слишком много в последнее время на него навалилось, но милиционер продолжил, видимо, сообразив, что гость затрудняется с ответом, и не желая ставить его в неловкое положение:
– Вам есть, где остановиться? А то я могу предложить хорошее место… Там чисто и недорого.
Окончательно добитый гостеприимством и приветливостью местных жителей, Старыгин невнятно пробормотал, что он еще не осмотрелся и, может быть, позднее воспользуется…
– Как скажете! – милиционер улыбнулся, пожал плечами и пошел своей дорогой.
Старыгин тоже двинулся дальше. Здешняя умиротворенная атмосфера вызывала у него невольные подозрения, однако на душе полегчало, даже усталость куда-то ушла.
Миновав еще несколько нарядных домов, он вышел на городскую площадь и увидел прямо перед собой памятник.
Памятник этот был очень странный: не Ленин в традиционной кепке, не лихой командарм времен Гражданской войны в долгополой кавалерийской шинели и остроконечной буденовке, не суровый чекист в перепоясанной портупеей кожанке и надвинутой на глаза фуражке, а пожилой, немного сутулый человек в медицинском халате, с мензуркой в руке и с мягким, заботливым выражением лица.
На постаменте памятника лежал букет свежих тюльпанов.
– Олег Николаевич Каменский… – прочитал Старыгин надпись на пьедестале. – Знать бы еще, кто это такой?
– Это врач, который двадцать пять лет назад спас сотни жителей нашего города во время эпидемии! – раздался совсем рядом звонкий детский голос.
Оказывается, последние слова Дмитрий Алексеевич произнес вслух.
Он оглянулся и увидел мальчишку лет двенадцати, смотревшего на него с несомненным интересом.