Ей-богу, я не выдержала бы и спросила бы у нее в лоб: в каких таких случаях? Но как раз в эту минуту звонит мой сотовый. Достаю его из сумочки, смотрю на экран, но, поскольку все мои мысли заняты таинственной Хеленой, до меня лишь несколько мгновений спустя доходит, кому понадобилось со мной пообщаться. К моим щекам приливает краска. Смотрю на Стефани.
— Простите… я…
Она похлопывает меня по руке и поднимается с дивана.
— Да-да, конечно. По сути, это все, что я хотела сказать. В общем, мы договорились?
О чем? — думаю я. Тем не менее киваю и говорю:
— Ага.
Стефани уходит. А я пытаюсь понять, тревожит меня этот звонок или нет. Должен тревожить. Иначе как будто не может быть. Однако я отвечаю до странности спокойным, даже немного уставшим голосом и не как отвечала обычно, а словно не поняла, кто звонит.
— Алло?
Из трубки раздается кашель. Неужели волнуется? А уходил таким героем!
— Сиара Энн… — хрипло произносит Маркус.
— Я же сказала тебе… — гневно начинаю я, но мой бывший возлюбленный спешит исправить оплошность.
— Вернее, Сиара! Сиара. Да-да, я прекрасно помню, что ты попросила не называть тебя вторым именем. — Вздыхает. — Просто я немного… сам не свой в последние дни.
Представляю, что у него неприятности, и сердце на миг замирает, но я говорю себе: теперь мне не должно быть до него дела. Поразительно, но беспокойство послушно исчезает.
— Если ты насчет своих вещей, придется немного подождать, — деловитым тоном произношу я. — Я сейчас не в Нью-Йорке и вернусь, судя по всему, не раньше следующего воскресенья. Тогда и договоримся.
Маркус сдавленно смеется.
— А ты… насколько могу судить… вполне нормально себя чувствуешь.
Кривлю губы. Неужели он надеялся, что я по сей день лью слезы? В гостиной вдруг становится душно и неуютно, хоть работают кондиционеры и обстановка тут изысканно-роскошная. Встаю с дивана, выхожу в коридор и направляюсь к выходу.
— Да, слава богу. Я чувствую себя вполне нормально. Можно сказать, замечательно.
Маркус озадаченно хмыкает и какое-то время просто сопит в трубку.
— Послушай, если ты позвонил только затем… — говорю я, выходя в предвечернюю лондонскую теплынь.
Маркус меня перебивает:
— Я позвонил совсем по другому поводу.
Вот тебе раз! Останавливаюсь у клумбы с нежно-желтыми цветами и смотрю на них, часто моргая.
— По какому же?
— Во-первых, спросить, как ты, — приглушенно говорит Маркус.
— Я уже ответила: отлично, — отрезаю я. — Что еще?
— А еще… — несмело начинает он. По-видимому, его сбил с толку мой жизнерадостный голос. Наверное, он рассчитывал, что я буду, подобно ему, хрипеть и мямлить. — Еще я хотел бы попросить прощения и… — Его голос обрывается.