— Риссы?! — расхохоталась Донна, теряя остатки самообладания.
— А что? Они умеют быть благодарными, — ответил Т'мор и, подумав, добавил: — Правда, не любят.
— Это еще мягко сказано, — улыбнулась эйре, но мгновенно посуровела, поймав заинтересованный взгляд Т'мора. — Чего?
— А эйре известно, что такое благодарность? — мягко спросил человек.
— ЧЕ-ГО-О-О-О?! — раненым бизоном взревел Дарт следом за Донной.
— Хм. Какие вы нервные, — рассмеялся Т'мор, догадавшись, о чем подумали его спутнки. — Но, как я уже говорил Лоннеру, каждый мыслит в меру своей испорченности. А я всего лишь хотел узнать, из-за чего разгорелся весь сыр-бор. Что такого в этой шкатулке, если за нее уже погибли пять человек? Чем она так заинтересовала этих любителей махача, а?
— Это кто еще здесь настоящий любитель… — вздохнул Дарт. — Ты же им ни единого шанса не оставил.
— Нечего было из себя горы изображать… крутые, — гордо кивнул Т'мор и ухмыльнулся: — Ничего, глядишь еще поумнеют.
— Трупы?!
— В следующей жизни, я имею в виду, — пояснил парень и вернулся к своему вопросу: — Ну так как, расскажете, за что я их… того?
— Извини, Т'мор. Но это не наш секрет, — покачала головой Донна, приготовившись к словесной баталии… Но парень ее опять удивил. В который уже раз. Просто махнул рукой, забив на эту тему, и тут же предложил отправиться в порт на поиски корабля для спутников.
— Вы же в Эйреаллан намылились? — уточнил он. — Вряд ли здесь много подходящих кораблей… но хоть один наверняка заглянет к тому берегу.
Донна и Дарт согласно кивнули, и через полчаса их маленькая кавалькада выбралась на набережную, уставленную какими-то тюками, бочками и ящиками, разгружаемыми или ждущими погрузки в трюмы покачивающихся у причалов парусников. Впереди, как маяк, возвышалась башня капитана порта, служители которой фиксировали все пребывающие и убывающие грузы и скрупулезно записывали данные всех судов, так или иначе оказавшихся на рейде Порт-Лиана и у его пирсов.
Шустро распихивая многочисленных посыльных, троица поднялась на второй этаж башни, где находился кабинет капитана, царя и бога порта. Покой этого несомненно важного чиновника хранила миловидная рисса со шпагой у бедра и характерным медальоном — крылатым мечом на шее. Заметив его, Т'мор попросил спутников подождать секунду и, не обращая никакого внимания на тревожно загудевшую очередь из судовладельцев и их шкиперов, направился к риссе.
— Здравствуй, сестрица. — Т'мор улыбнулся девушке, отметив про себя, что та не просто миловидна, но красива… Правда, не той женственной красотой, что пленила его в Рилле, а, скорее, стремительной грацией хищницы… Как Лорана. Парень продемонстрировал девушке свой медальон и представился: — Т'мор, мастер Меча.