Интернет становился все более скоростным,
на биржах кричали о стабильном росте,
но сбывались дурные сны:
хозяев теснили гости.
Они приходили с миром, просили о помощи,
обещали закон соблюдать, исправно платить
налоги;
продавали нам тухлые овощи
и наркотики… Что в итоге?
Облачались в джинсу, напяливали штиблеты
стильные,
стараясь походить на местное население.
Тут им и кров, и ссуды обильные —
по ишачьему велению.
Искали изъяны в броне государственной машины,
как старатели — золото в жиже вымоин;
постепенно становились несокрушимы…
Что скажете, толерантные вы мои?
Штаты расплачиваются за рабство, Россия за
«имперские амбиции»,
может, это и правильно, если бы не одно «но», —
за ним, как скажут французы, не покривив лицами,
спрячется весь Париж, включая «Эйфеля» и самое дно.
Не от обжорства погибла Империя Римская,
не христианство вбило в грудь ей кол осиновый,
начиналось с того, что пришлые, по инстанциям
рыская,
получали гражданство — самодовольные, спесивые.
И вчерашний раб и враг озлобленный
всеми путями шел до Рима.
Но кривоногие гоблины —
не пилигримы.
Бойтесь чужаков, в города входящих:
они заразят вас неведомой корью,
придушат уставших, прирежут спящих,
а потом напишут свою историю.
Прежде восхищались героями,
ценили доблесть, отвагу.
Теперь же себе яму роем и
вырыли до размеров гигантского оврага:
«Красные кресты», миссии гуманитарные —
тошно от этой нелепой возни.
Правозащитник — шалава базарная —
пулю глотни.
Теперь мы кругом виноваты,
ибо имели неосторожность такую —
помогать, не зная, чем это чревато,
не думая, что со временем нас атакуют.
Бремя белых обратилось проклятием,
расплачиваться даже детям.
Не кажется ли, братие,
что придется ярмо надеть нам?
Не за горами Великий Исход,
погодите еще чуть-чуть,
и по шиферу неба, по пластику вод —
в добрый путь!
Побежим позорно, в чине ли, в ранге ли,
потащим добро — на горбу или волоком,
вот тогда станет ясно, о чем трубили архангелы
и по ком звонил колокол.
Предков могилы будут осквернены,
святыни разграблены,
Какие, к чертям, границы страны,
если ложки держим как сабли мы?
Хозяева новые вихрем гниения
протянут хищные руки.
Что им до наших гениев,
до науки?
Что им до наших обычаев
и жизни уклада?
Кому и сырые яйца бычьи
вкусней мармелада.
Спи, Ватикан, берущий на лапу,
отречешься не раз, не три и не пять,
проснувшись однажды, увидишь — сам Папа
вниз головой распят,
а вокруг завывают победно
адепты иной религии…
Давненько не было бед, но
доигрались до низшей лиги.