Кристиан стоит, небрежно облокотившись о стойку бара, и пьет белое вино. Он, как обычно, в белой льняной рубашке, но в черном пиджаке и джинсах, галстук тоже черный. Волосы небрежно взлохмачены. Я вздыхаю. Он великолепно выглядит, кто бы сомневался. Некоторое время стою в дверях и восхищенно разглядываю Кристиана. Он невыразимо прекрасен. Кристиан бросает, как мне кажется, слегка обеспокоенный взгляд на вход и замирает, увидев меня. Моргает пару раз и улыбается медленной, ленивой и сексуальной улыбкой, от которой у меня пропадает дар речи, а внутри все тает. Стараясь не кусать нижнюю губу, вхожу в бар, ни на секунду не забывая, что я, Анастейша Стил, нескладеха, каких мало, сегодня на каблуках. Кристиан грациозно движется мне навстречу.
– Ты потрясающе выглядишь, – шепчет он и коротко целует меня в щеку. – Платье, мисс Стил. Одобряю.
Он берет меня под руку, ведет к отдельной кабинке и машет официанту.
– Что будешь пить?
Когда я проскальзываю в кабинку и сажусь за столик, на моих губах мелькает лукавая улыбка: Кристиан стал спрашивать, что я буду пить!
– То же, что и вы.
Вот так-то! Я могу быть хорошей девочкой и вести себя как следует. Удивленный, он заказывает еще бокал белого вина и садится напротив меня.
– У них здесь отличный винный погреб, – говорит Кристиан и склоняет голову набок.
Положив локти на стол, он сцепляет пальцы у красивого рта, в серых глазах плещутся непонятные мне эмоции. И вот оно… я чувствую знакомую тяжесть глубоко внутри, и меня словно ударяет током. Неловко ерзаю под испытующим взглядом Кристиана, сердце отчаянно колотится. Я должна сохранять спокойствие.
– Волнуешься? – тихо спрашивает он.
– Да.
Кристиан наклоняется ко мне.
– Я тоже, – шепчет он с заговорщическим видом.
Резко поднимаю взгляд. Он. Волнуется. Быть такого не может. Я растерянно моргаю, а он улыбается своей замечательной кривоватой улыбкой. Официант приносит мое вино, тарелочку с разными орешками, и еще одну, с оливками.
– Ну и как мы будем обсуждать? – спрашиваю я. – Рассмотрим по порядку все мои возражения?
– Как всегда, нетерпеливы, мисс Стил.
– Хотите, поинтересуюсь вашим мнением о сегодняшней погоде?
Он улыбается, берет длинными пальцами оливку и отправляет в рот. Мой взгляд задерживается на этом рте, губах, которые я чувствовала на своем теле… везде-везде. Я вспыхиваю.
– Думаю, что погода сегодня особенно хороша, – самодовольно ухмыляется он.
– Вы смеетесь надо мной, мистер Грей?
– Да, мисс Стил.
– Вы знаете, что этот контракт не имеет юридической силы?
– Конечно, мисс Стил.
– А вы собирались мне об этом сказать?