Скоро я стану совсем свободен от речи.
* * *
Пахнет вьюгой и тьмою в безвестной отчизне.
Мягко гаснет сознанье. В кружении снега
по тропинке ладони, по линии жизни
я пройду, как идут по глубокому следу.
Дни катились рублями застойной чеканки.
Я был молод. Пока продолжалась пирушка,
я рассматривал страсть то с лица, то с изнанки.
До сих пор не пойму, кто игрок, кто - игрушка.
Мне казалось, свободных возможностей - прорва,
чтоб исследовать мрак в ожидании знака,
а любовь в зеркала погружалась, как в прорубь,
и в зрачках её грызлось зверьё зодиака.
Я почти протрезвел, возвращаясь с гулянки
по тропинке судьбы, между адом и раем.
Мотылёк кристаллический - зимней огранки - полоса
на ладони моей не спеша догорает.
ВОЗВРАЩЕНИЕ
Там, где осень и полёт паутинок,
там, где юность и ночная вода,
я не верю в лак рекламных картинок:
познаётся всякий сад по плодам.
Там, где небо чуть повыше деревьев,
там, где храмы так прижаты к земле,
отыщу когда-то брошенный жребий
в золочённом по краям сентябре.
Я писал сюда в минуты бессонниц,
только зря: на небесах адресат,
и пролёты белокаменных звонниц
опустели много вёсен назад.
Отрешённые, как звёздные ночи,
как беседы у чужого огня,
Богоматери Любятовской очи
навсегда заворожили меня.
Над церквами луч закатный взметнулся.
Рядом с этим всё - дешёвка и тлен.
Здравствуй, город, я вернулся, вернулся,
я целую плиты царственных стен.
ЗАВТРАШНИЙ ДОЖДЬ
Весь дрожа, как мираж,
прокатился товарный состав.
На пленэре алкаш
из нирваны восстал, недоспав.
В бред дневной духоты
луч последний вонзился как нож.
Побледнели цветы:
приближается завтрашний дождь.
Пал удар, как топор.
Предвкушают грядущую грязь
и готический бор,
и тропинок славянская вязь.
Дрогнул листьями лес.
И по коже - холодная дрожь.
На ширинке небес
дёрнул молнию завтрашний дождь.
Уходи, уходя
в запредельный последний полёт,
где лишь влага дождя,
где чистейшего разума лёд.
Мне уже не успеть
срифмовать повседневную ложь:
наша песенка спе[?]
Начинается завтрашний дождь.
* * *
Как вода из дырявой, беспечно пустеющей бочки,
утекают часы. Лишь влюблённых вывозит кривая.
Обозначим детали безжалостным светом. До точки.
Слышишь времени вой? Неустанно его убивают.
И под небом несвежим проходят за сутками сутки.
Послезавтра - четверг, а сегодня ещё воскресенье.
Где болезнь, в чём здоровье? В неявно пустом промежутке
я свободен вполне в холодке синевы предосенней.
Чуть внимая дыханью отчасти прохладного счастья,
поворачивай за угол и умывайся туманом.
Я надеюсь, покуда мы ждём завершения страсти,
осень в серых одеждах придёт и залижет все раны.
КАРДИОГРАММА
Мы работаем, зло не считая за труд,